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斗场里的人们开始继续干活，小声地交谈，所有人的动作都变得小心翼翼，仿佛怕惊扰了那位沉默的看着有些疲惫的人。
陈伟知道自己该离开了。
他弓着身子，一步一步地向后挪动，想要悄无声息地退回后厨。
他退到吧台边时，脚下不知被谁的鞋绊了一下，身体猛地失去平衡。
他拼命地想要稳住，但手中那个托盘却不受控制地向前倾斜。
“哐当——！”
一声清脆刺耳的、玻璃碎裂的声音，
所有人的目光，“唰”的一下，全都聚焦在了陈伟的身上。他僵在原地，看着脚下那一片狼藉的玻璃碎片，大脑一片空白。
他缓缓地、僵硬地抬起头，迎上了那道投来的、平静得可怕的目光。
陈九正看着他。
那双眼睛里，没有愤怒，没有杀意，随后他朝着自己招了招手，
“你是哪里的？”
陈九开口了，声音不大，却清晰地传到陈伟的耳朵里。
他说的是粤语，带着一股陈伟无比熟悉的、新会乡下的口音。
陈伟的嘴唇哆嗦着，他想回答，却发现自己的喉咙像是被堵住了一样，发不出任何声音。
“问你话。”
陈九身旁那个中年汉子，用一种冰冷的、不带丝毫感情的语气说道。
这声呵斥，像一根针，刺破了陈伟的恐惧。
他“噗通”一声跪了下来，额头重重地磕在沾满酒渍的地板上，声音里带着哭腔：“九……九爷！小的……小的是广东新会的！”
“新会？”陈九的眉毛微微挑了一下，那平静的脸上，终于有了一丝波澜，“哪一支的？”
“回九爷，是……是茶马镇，陈屋村的，承的是咸水寨那一支陈姓，小的家中排行老二，父母早亡。”
陈伟将那个他离家时就背得滚瓜烂熟的宗族支脉，一股脑地说了出来。
他说完，便死死地将头埋在地上，等待着最后的审判。
整个斗场落针可闻。所有人都屏住呼吸，看着这戏剧性的一幕。
不知过了多久，久到陈伟以为自己就要窒息时，他听到头顶传来一声轻微的、几乎无法察觉的叹息。
然后，是那个平静的声音再次响起。
“起来吧。”
陈伟有些茫然地抬起头。
“把地上的碎玻璃收拾干净，”
陈九淡淡地说道，目光已经从他身上移开，重新落回了擂台上，“去账房那里，领三个月的工钱。明天，不用再来这里了。”
陈伟愣住了，大脑一时间无法处理这番话的含义。不用来了？这是……要赶他走？还是……
“九爷让你去唐人街的总会报到。”
那个冷脸的汉子补充了一句，语气依旧冰冷，但似乎少了一丝敌意。
陈伟张了张嘴，想说些感谢的话，却发现自己除了磕头，不知道还能做什么。
他对着那个男人的方向，重重地磕了三个响头，然后才手忙脚乱地爬起来，找来扫帚和簸箕。
————————————
陈九的目光从那个名叫陈伟的同乡小子身上收回，心中却泛起一丝波澜。
又一个新来的，又一张被希望和恐惧扭曲的年轻面孔。
这三年，他见过太多这样的面孔。
他们像扑火的飞蛾，从珠江口那片贫瘠的土地，源源不断地涌向这座名为“金山”的虚幻火焰。
他环顾四周，身边那些熟悉的面孔，似乎一年比一年少。
王崇和死了，死在海天交接之时。
何文增被他这样的“会匪”头子捅死，死得悄无声息。
致公堂最能打的八极武师死在铁轨旁的冻土，后来几个师傅跟香港总堂来的第二批人正面做过一场，虽然赢了，领头的汉子瘸了一条腿，如今在码头的仓库里当管事。
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