那门……听得懂……哭声……”
那句话像根刺，扎进了顾一白耳朵里。
吴龙的尸体已经凉透了，顾一白没再多看一眼，转身就把那张不知传了多少代的清源村葬图拍在了桌上。
桌子是祠堂废墟里刨出来的，只有三条腿，还得用两块砖垫着。
雨还在下，屋顶漏水，滴答声就在他耳边炸开。
“怒哥。”顾一白手指在那张泛黄的牛皮纸上划拉，指甲盖在“静眠坡”三个字上磕出了印子。
那只秃了毛的小鸡崽子正蹲在房梁上抖雨水，听见招呼，扑棱着那对不成比例的小翅膀落下来。
“这地方不对劲。”顾一白盯着图纸，那是一片位于后山的孤坟圈。
按规矩，夭折的孩子怨气重，要么火化，要么扔进乱葬岗，没资格立碑。
可这静眠坡，三十年来不仅有人修缮，甚至还修了排水渠，规格比祖坟还高。
“去撒点粉。”顾一白从怀里摸出一个瓷瓶，倒出一撮掺了凤种灰的香粉，“别被人看见，飞高点。”
怒哥翻了个白眼，似乎嫌弃这活儿没油水，但还是叼起瓷瓶，像道黑色的闪电窜进了雨幕。
半炷香的功夫，外头传来了几声凄厉的鸦叫。
顾一白推开半扇破窗。
昏暗的天色下，那些肉眼看不见的香粉遇着地底透出来的阴气，显出一种诡异的荧光蓝。
那光并不散乱，而是顺着地脉走向，勾勒出一条条清晰的地下络子。
那些光路像血管，密密麻麻地汇聚到祠堂地底，而另一头，分毫不差地连接着静眠坡上的七座坟头。
“不是坟，是通气口。”顾一白把窗户关死，脸色沉得像铁。
门就在这时候被撞开了。
陈皮匠几乎是拖着一个人进来的。
这老实巴交了一辈子的修缮工，此刻眼珠子红得像要滴血，手里那把平时用来起钉子的铁钳，死死抵着赵铁嘴的喉咙。
赵铁嘴，村里唯一的殡葬匠，这会儿软得像滩烂泥，裤裆湿了一大片。
“顾先生，你评评理！”陈皮匠把一块带着黑血的布条甩在桌上，布条已经烂得不成样子，但边角上那个绣工精致的“丙申”二字还清晰可辨，“这是我在后院老槐树底下挖出来的！三十年了……三十年了啊！”
那是他儿子的襁褓。
顾一白没说话，只是捡起那布条闻了闻。
土腥气里，夹杂着一股特殊的防腐香料味，那是赵铁嘴独门的配方。
“丙申年，你儿子要是活着，今年该二十八了。”顾一白把布条放下，目光落在赵铁嘴脸上，“赵师傅，解释解释？”
赵铁嘴哆嗦着，牙齿磕得咯咯响，眼神往陈皮匠手里的钳子上瞟：“我……我没办法……是大长老逼我的！那些棺材……全是空的！根本没有尸体！”
屋里的空气瞬间凝固。
蓝阿公手里的烟袋锅子“啪”地一声掉在地上，摔成了两截。
“你说什么？”老头子声音发颤。
“孩子……都被抬进了地窖。”赵铁嘴抱着头，哭得鼻涕眼泪糊了一脸，“我就是个封棺材的，只负责在外面演一场哭丧，把坟头垒起来……我真不知道他们要把孩子弄哪去啊！”
陈皮匠喉咙里发出“嗬嗬”的怪声，举起钳子就要往下砸。
“慢着。”顾一白伸手架住了陈皮匠的手腕。
他的手很稳，力道大得惊人，“留着他，还有用。”
蓝阿公深吸了一口气，捡起地上的断烟杆，转身从那堆抢救出来的古籍里翻出一本受潮的《营造禁忌录》。
书页翻得哗啦响，最后停在一张画着奇怪结构的图纸上。
“我就说那几座坟怎么看着别扭，那是‘声引冢’。”蓝阿公的手指在图纸上那些喇叭状的墓室结构上划过，“这不是给人睡的，是给声音住的。棺材就是个共鸣箱，只有特定的声音传进去，底下的机关才会动。”
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