雪，静卧素绢中央。
他抬眼，望向祠堂方向——钟声将歇，第三下，已在喉间滚动。
而香炉，已在祠堂正殿燃起。祠堂正殿，香炉已燃。
青烟袅袅，初时淡白，继而泛出一丝极难察觉的灰蓝，如雾中游丝，无声无息缠上梁柱、拂过神龛前垂落的褪色幡角。
那烟不散、不沉、不呛，却让满殿执事喉头一紧——仿佛有只无形之手，悄然扼住了气管最柔嫩的一环。
顾一白立于香案左首，袖口微垂，指尖藏于暗褶之中，正缓缓捻动三粒焙尽的舌根余烬。
粉末细如霜雪，触之微凉，却在他掌心微微震颤，似与地脉同频，又似在应和那尚未敲响的第三声钟。
他不动声色，将最后一撮灰尽数抖入香炉腹底。
火舌轻舔，烟势骤凝——不是升腾，而是盘旋，如活物般绕着炉口三匝，倏然沉入炉腹幽暗处，再无声息。
“咚——”
第三声钟响，终于撞破寂静。
不是自天而降，而是自地底迸出，震得供桌烛火齐齐一矮，连香灰都未落半点。
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