起身，慢悠悠走下高台。经过陈浔身边时，脚步微顿。
没有说话。
也没有回头。
只是右手抬起，在空中虚划一道弧线——与方才老者所做，分毫不差。
陈浔瞳孔骤缩。
袖中双剑同时轻震，剑气几乎脱鞘而出。他强行压制，指节泛白，额角渗出一丝冷汗。
说书人继续前行，推开侧门，身影消失在巷口。
堂内只剩几个收拾桌椅的伙计。茶香渐淡，烟气散尽。陈浔终于缓缓抬头，目光落在说书人坐过的高台上。
那里，空无一物。
没有讲稿，没有笔墨，甚至连茶杯都没有。
仿佛刚才的一切，不过是一场幻听。
他站起身，动作极轻，未带起一丝风声。斗笠边缘垂下的布条扫过桌角，留下一道细微划痕。
他走向侧门，脚步沉稳，每一步都踩在砖缝中央。
巷子窄长，两侧土墙斑驳，晾衣绳横贯上方，几件湿衣垂落，挡住天光。他走出十步，忽觉左肩旧伤再度发烫，比先前更甚，像是有火线顺着经脉蔓延至心口。
与此同时，袖中静影剑轻轻一颤，剑穗铜铃无声晃动。
他停下。
巷口就在前方五步，阳光斜照进来，映出一片明亮。
可他不敢再走。
因为他清楚地感觉到——那股牵引，正在增强。
不是来自前方，也不是来自头顶。
而是……地下。
他低头看向脚下的青石板。
石缝间，一道极细的裂痕蜿蜒延伸，颜色暗红，像是干涸已久的血迹。
他蹲下身，指尖轻触裂缝。
冰冷。
却带着一丝若有若无的脉动。
像是某种沉睡之物，正在苏醒。
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