那黄白色的、僵死的蜡质皮肤，在昏暗的油灯光下，反射着微弱的光。尸油的腐臭味，更加浓烈地从他自己身上散发出来。
他抬起头，看着那满堂无声的、等待着的蜡像，看着那具递出刻刀的最古老的存在。
冷汗，沿着他的鬓角，滑落。滴在他那正在逐渐蜡化的手指上，瞬间被吸收，不留痕迹。
他的瞳孔，因极致的恐惧而收缩，映照着那跳跃的、昏黄的灯火，以及那柄，决定他最终归宿的——刻刀。
空气粘稠得如同凝固的蜡油，每一次呼吸都拉扯着陈默的肺叶，带着那股深入骨髓的陈腐与尸油混合的恶臭。他站在原地，动弹不得，眼睁睁看着那具最古老的蜡像，保持着递出刻刀的姿势，空洞的眼窝仿佛两个漩涡，要将他的灵魂吸摄进去。
“不……我不是……”他终于从喉咙里挤出破碎的声音，带着哭腔，“放我走……”
那低沉沙哑的齐声耳语再次响起，不再是欢迎，而是某种冰冷的宣告，回荡在空旷的灵堂：“时辰已至，薪火需传。”
与此同时，陈默右手食指的蜡化处传来一阵剧烈的、如同被烧红的铁钎刺入的灼痛！他惨叫一声，抬手看去，只见那黄白色的蜡质皮肤下，似乎有东西在蠕动，像是细小的蛆虫，又像是……活着的蜡油，正沿着他的指骨向上蔓延，速度明显加快了。第一个指节已经完全失去了知觉，冰冷而僵硬，散发着更浓烈的腐臭。
逃跑！必须逃跑！
求生的本能终于压倒了僵直，他猛地转身，想要冲出这人间地狱。
然而，就在他转身的刹那，他身后的那扇厚重的木门，就在他眼前，毫无征兆地、无声无息地，猛地合拢！
“砰！”
一声闷响，隔绝了外面世界最后一丝微弱的光线和可能的气息。门缝合拢得严丝合缝，连门轴的“吱呀”声都吝于发出，仿佛它从未被打开过。
黑暗，更加浓重地压迫下来。只有墙壁上那几盏豆大的油灯，还在顽强地跳跃，将蜡像们扭曲拉长的影子投在墙壁和地面上，如同群魔乱舞。
他被困住了。
彻底的绝望如同冰水，从头顶浇下，瞬间冻结了他的四肢百骸。他背靠着冰冷刺骨的门板，缓缓滑坐在地，粗重地喘息着，汗水浸透了他的衣服，冷得他牙齿打颤。
“为什么是我……”他喃喃自语，目光绝望地扫过那上百具 silent 的、却仿佛在无声注视着他的蜡像。爷爷是守陵人？第三代？那第一代、第二代是谁？他们……也变成了这些蜡像中的一员吗？
他的目光最终落回那具依旧伸着手的古老蜡像，以及它手中那把幽光闪烁的刻刀。
刻刀……
一个疯狂而模糊的念头在他混乱的脑海中闪过。这东西，或许不是用来杀戮的，而是……“传承”的工具？就像爷爷留下的那尊蜡像，是否也是某种“工具”？
他颤抖着，用还能活动的左手，艰难地从一直背着的背包里，掏出了那尊用旧衣服包裹着的、与他容貌相同的蜡像。当他把蜡像放在身前的地面上，揭开包裹的衣物时，那蜡像空洞的眼窝，似乎微微转向了古老蜡像手中刻刀的方向。
也就在这时，那具最古老的蜡像，动了。
它不再仅仅是递出刻刀，而是迈开了脚步！
“喀……喀啦……”
它的动作极其缓慢，每一步都伴随着蜡质内部碎裂般的声响，粘稠的蜡油从它身体的裂纹和融化的脚部滴落，在地面上留下一个个小小的、油亮的印记。它穿过那些围坐的蜡像，那些蜡像依旧保持着原来的姿势，仿佛对它，以及对即将发生的一切，早已习以为常。
古老的蜡像，一步一步，朝着瘫坐在门后的陈默走来。
压迫感如同实质的山峦，随着它的靠近而不断增强。那股混合着千年尘埃、尸蜡和某种非人气息的味道，几乎让陈默窒息。他想要后退，身体却死死抵在门上，无处可逃。
终于，古老的蜡像停在了他面前，不足
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