刻离开，用那块黑布重新盖好这邪门的东西，然后头也不回地跑下阁楼，锁死门，再也不上来。
但她没有。
职业性的探究欲，以及对那种极致恐惧体验的渴望——这或许是她下一本书绝佳的素材——最终战胜了那点本能的警兆。
她做了一个后来无数次在噩梦中后悔的决定。她找来工具，费了九牛二虎之力，将这具沉重异常的镜棺，一步一步，艰难地从狭窄的阁楼挪到了二楼一间闲置的卧室。棺材落地时发出的沉闷声响，仿佛砸在了她的心口上。
夜幕彻底笼罩了老宅。没有了城市的霓虹干扰，乡下的夜黑得纯粹，浓得化不开。雨又开始下了，敲打着窗棂，窸窸窣窣。
林晚躺在隔壁卧室的床上，翻来覆去，毫无睡意。脑海里全是那镜棺模糊的镜面，以及其中影影绰绰的人影。老宅的每一个细微声响都在此刻被无限放大——木梁因为潮湿发出的轻微收缩声，老鼠在墙洞里跑过的窸窣，还有窗外永不停歇的雨。
然后，她听到了。
不是幻听。
极其轻微，极其缓慢，像是用尽了所有残余的力气。
“嚓……嚓……嚓……”
是从隔壁房间传来的。是从那具镜棺传来的。
那声音，像是指甲。长长的、已经磨损折断的指甲，在某种坚硬的、光滑的表面上，一下，又一下，绝望而徒劳地刮擦着。
林晚全身的血液似乎都在一瞬间凝固了。她屏住呼吸，耳朵竖得几乎要变形，整个人僵在床上，一动不敢动。
刮擦声持续着，不疾不徐，带着一种令人头皮发麻的执拗，仿佛要一直刮到时间的尽头。它并不响亮，却清晰地穿透了墙壁，直接钻进她的脑髓里。
她猛地用被子蒙住头，死死捂住耳朵。但那声音无孔不入，它不是通过空气传播的，它直接响在她的意识深处。
这一夜，林晚不知道自己是怎么熬过来的。直到天边泛起一丝灰白，那恐怖的刮擦声才倏然消失，如同它出现时一样突兀。
第二天，林晚顶着两个浓重的黑眼圈，脸色苍白。她试图用理智来解释昨晚的经历——是木头热胀冷缩？是老鼠？甚至是风吹动了什么东西？
但她心里清楚，都不是。那刮擦的质感，那绝望的节奏，绝非任何自然声响。
白天她刻意远离那间卧室，甚至不敢朝那个方向张望。她在堂屋里整理姑母的遗物，试图用忙碌麻痹自己。然而，一到黄昏，那种无形的压力便再次降临。
第二夜。
她几乎是抱着一种自虐般的心态，再次走进了放置镜棺的房间。夕阳的余晖给室内蒙上一层不祥的暗红色，那四面古镜映照着红光，显得愈发诡异。
她站在镜棺前，看着镜中自己被扭曲拉长的倒影。依旧是模糊不清，依旧是青灰一片。
忽然，她眼皮猛地一跳。
镜子里，她的倒影……动作似乎和她不太同步。
她明明只是站着，双手垂在身侧。可镜中的那个“她”，右手的手指，似乎极其细微地……蜷缩了一下？
林晚死死盯住镜面，心脏狂跳，怀疑是自己眼花了。
她试探着，极小幅度地偏了偏头。
镜中的倒影，也偏了偏头。
动作一致，分秒不差。
她松了口气，果然是错觉，太紧张了……
然而，这口气还没完全松出去，她的血液就在刹那间冻结了。
镜子里那个“林晚”，在她停止动作之后，并没有立刻静止。它的嘴角，正以一种极其缓慢、极其僵硬的速度，一点一点地，向上咧开。
那不是笑。那是一种肌肉机械性的、不受控制地牵扯，形成一个空洞而诡异的弧度。一双眼睛，在模糊的镜面后，直勾勾地穿透出来，锁定了现实中的林晚。
那眼神里没有任何情绪，没有喜，没有怒，没有哀，没有乐。只有一片冰冷的、死寂的……恶意。纯粹的，俯瞰猎物的恶意。
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