骸。
这哪里是写字？简直是受刑。
他咬着牙，心里把这规规矩矩、一动不动的“抄书”和记忆中老家最累人的农活反复比较。霜抢时节，顶着毒日头割稻子，汗水能把衣裳浸透，腰酸得直不起来，手掌磨出血泡，那滋味确实苦。可那时，身体是能动的，痛了累了可以直起腰喘口气，可以骂一句天，甚至可以故意摔一跤躺在田埂上，偷得片刻自在。汗水流进眼睛是辣的，风刮在脸上是糙的，泥土的气息是腥的，但一切都是活的，是畅快的，是属于他自己的疲惫。
哪像现在！
他必须像一尊被钉在椅子上的泥塑，从脊椎到尾骨，每一节都要维持在一条笔直的线上。肩膀要平，脖颈要正，连呼吸的起伏似乎都被要求控制在某个不显眼的幅度内。一个上午了，屁股早已麻木得失去了知觉，从腰眼到大腿根，一片酸胀僵直，像生了锈的铁板。脚踝并拢处被布鞋边缘硌得生疼，可他不敢挪动分毫，生怕那抹白色的身影和冰冷的戒尺再次降临。
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