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“你擅自施药，不怕担责？”他终于开口，声音低而稳。
“百姓活命，何来擅不擅？”沈清禾抬头，直视他双眼，“倒是你，开着药堂，为何不出平价方？‘祛风丹’里加朱砂，利在提效，害在伤肾。我的膏方虽土，却无后患。你要不服，咱们可以开坛论医。”
周慕白哑然。
他张了张口，想斥其无知，可眼前景象却让他无法出口——不是江湖郎中式的胡乱施治，而是有序登记、精准配送、回收消毒、记录反馈。
这套体系粗糙却完整，扎根于泥土，服务于最底层的生死挣扎。
而他的济仁堂呢？药柜高锁，诊金昂贵，穷人望门兴叹。
他忽然觉得手中的伞有些沉重。
临走前，他回头看了眼那间低矮茅屋。
炊烟袅袅，门前孩童嬉笑跑过，碗盏相碰声清脆如铃。
当晚，客栈油灯未熄。
周慕白伏案执笔，墨迹缓缓晕开：
“昔以为医术唯官学可承，今见一女子无师自通，以土法救人无数，反得民心如潮。是我执于门户……”当夜，客栈烛火摇曳，窗纸被北风撕扯得簌簌作响。
周慕白伏于案前，墨笔悬在半空，指尖微微发颤。
油灯将他的影子投在墙上，如一尊沉默的碑。
他原想写的，是一纸奏报——“青石村民妇沈氏，无照行医、蛊惑乡里，宜速查禁，以正纲纪”。
可那几个字落笔未久，便觉心头如压寒石，沉重得喘不过气来。
他想起今日所见：孩童们排着队领药，碗底压着干果与铜钱；老妇人含笑揉着膝盖，说“三日未疼”；王家那奄奄一息的孩子，如今已能下地走动……而她呢？
那个被夫家弃如敝履的女子，不居高堂，不收诊金，只静静坐在灶火旁记账、熬药、分装药材，眉目间没有悲悯的施舍，只有沉静的责任。
“百姓活命，何来擅不擅？”
那句话像一根针，刺穿了他多年固守的医道信条。
他曾以为医术是庙堂之上的清音雅律，非经师承、不通典籍者不可染指。
可眼下这山野茅屋中的一切，分明是一场无声的审判——不是对她，而是对他自己。
他忽然笑了一声，极轻，却带着自嘲的锋利。
笔尖重重落下，撕去旧纸，另铺新笺。
墨迹缓缓铺展：“昔以为医术唯官学可承，今见一女子无师自通，以土法救人无数，反得民心如潮。是我执于门户，而非药误苍生。”
写至此处，他停顿良久，似在与心中多年的桎梏搏斗。
最终，一字一顿续道：
“药不在贵贱，而在应症；医不在名位，而在济心。”
窗外风雪骤急，仿佛天地也为之动容。
他将文稿封缄，亲赴县衙驿口，托驿卒匿名投递。
转身时，脚步竟比来时轻了几分，像是卸下了某种看不见的枷锁。
七日后，县衙差役骑马入村，锣声破雾。
“奉令嘉奖民妇沈氏！因其献方防疫、惠泽邻乡，特授‘义医帖’一面，准许冬春两季设点施药，官府酌情补贴薪炭！”
红绸包裹的木牌递到沈清禾手中时，阳光正斜斜穿过云层，落在她洗得发白的粗布衣袖上。
那木牌不大，却沉甸甸的，刻着朱漆篆文，象征着一种前所未有的认可——来自体制对草根的低头。
人群沸腾，孩童欢呼跳跃，刘寡妇跪坐在地，泪流满面地喃喃：“她不是回来了，她是重生了。”
沈清禾没有跪谢，也没有张扬笑意。
她只是深深一揖，动作平稳而庄重，像一棵树向土地致意。
但她不在乎。
暮色四合，她提灯走过田埂。
禁山深处，红薯早已归仓，稻谷在空间内熠熠生辉，新开垦的坡地上，冬小麦嫩芽破土，在寒风中轻轻摆动，如同大地低语。
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