洒在月白衣襟上，洇开一片深痕。
奇异的是，那气味并未随温度散去，反而愈发浓郁——松脂深处的醇香，缠绵不绝，仿佛烙进了布料，也烙进了他的尊严。
他脚步一顿，终未回头。
当夜，陆时砚独坐灯下，指尖抚过一封刚刚摹写的书信。
笔迹娟秀严谨，正是谢氏家传楷体，一字一句仿若出自其手：“若欲‘雾隐’上榜，需奉金三百两，密投南巷柳树洞。”
他吹干墨迹，抬眸望向窗外。
远处茶棚灯火未熄，影影绰绰仍有百姓排队等候最后一轮品鉴。
那光，像钉进黑夜的一枚钉子，固执而明亮。
“真的要走这一步？”他低声问，语气罕见地迟疑。
沈清禾倚门而立，目光穿过薄雾，落在那片仍在亮灯的棚子上。
风掠过她的鬓发，也将一丝极淡的松烟香送至鼻尖。
她轻轻摇头。
“不是我要脏手。”她嗓音平静，却字字如铁，“是他们把干净的路，全都堵死了。”
窗外，第一缕晨雾漫过茶园，叶片承露，静默生长。
而在那本厚厚的票簿深处，某个数字正悄然逼近临界——仿佛一场无声的审判，已临近揭晓前最窒息的瞬间。
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