信鸽是子时放出去的。
赵锐把纸条卷成细卷，塞进铜管，绑在鸽子腿上。
鸽子扑棱棱飞进夜色，很快消失。
能不能到京城，能不能找到墨凤，什么时候有回音，全是未知数。
萧辰没等。
他下令所有还能动的人——包括轻伤员——上城墙，修补缺口。
沙袋、碎石、拆下来的门板、甚至阵亡战友的尸体，全堆到那丈许宽的破口处，勉强堵住。
堵完浇上水——夜里温度低，水会结冰，能增加些硬度。
李罡组织剩下的百姓继续南撤。
两万五千人，排成蜿蜒的长龙，举着火把，沉默地走出南门，消失在黑夜里。
关里只剩下士兵，还有三百多个实在走不动的老人孩子，被集中到关内最坚固的粮仓里。
青凤在粮仓外布了个简易的离火阵——用她的血混合朱砂画的符，能暂时驱散阴邪。
画完，她脸色又白了一分，靠在墙边喘气。
“还能撑多久？”
萧辰问。
“十二个时辰，”青凤声音虚弱，“过了时辰，阵就散了。到时候……”
“够了。”
萧辰说。
十二个时辰，足够决定生死。
寅时初刻，天最黑的时候。
关外传来鼓声。
不是战鼓，是那种沉闷的、像敲在朽木上的声音。
咚，咚，咚，缓慢而有力，每一下都像敲在人心上。
守军全醒了，握紧兵器。
萧辰登上城墙，拿起望远镜看向北方。
远处地平线上，亮起了光。
不是火光，是绿光——无数盏绿油油的灯笼，飘在半空，像鬼火。
灯笼下面，是黑压压的潮水，无边无际，缓缓推进。
尸潮主力，到了。
距离八十里，按正常行军速度，黎明到。
但它们显然加快了。
“还有多少火油？”
萧辰问。
“三桶，”李罡说，“刚在粮仓后面发现的，漏了，只剩这些。”
“全搬到西段城墙，那边最矮，尸兵肯定主攻那儿。”
“铁壳雷呢？”
“剩九十七个，”陈冲汇报，“夜刃的人每人分三个，不够。”
“燧发枪弹药？”
“每支枪还能打五发，”赵锐声音发干，“三百支枪，一千五百发。打完了，就是烧火棍。”
萧辰沉默。
守军还剩四千人，其中一千多带伤。
对面，至少百万尸兵，还有那杆三丈高的引尸幡。
实力悬殊到绝望。
“公爷，”李罡忽然开口，“你带神机营撤吧。往南走，和百姓一起。铁门关……守不住了。”
“那你呢？”
“我？”
李罡笑了笑，脸上的伤疤在火光下狰狞，“我守了二十年，死也要死在这儿。”
萧辰看着他，看了很久，然后摇头：“不走。”
“为什么？”
“因为走了，也活不了。”
萧辰指向北方，“尸潮南下，不会停。铁门关破了，后面就是平原，无险可守。
百万尸兵散开，整个北疆都会变成鬼域。到时候，逃到哪儿都是死。”
他转身，面向所有守军，声音不高，但清晰：“我知道你们怕。我也怕。但怕没用。
我们身后，是两万多百姓，再往后，是千万大胤子民。退了，他们死。不退，我们死。”
他停顿，一字一顿：“选一个。”
城墙上一片死寂。
只有风声，还有远处越来越近的鼓声。
然后，一个断了条胳膊的老兵举起手里的刀：“老子不退了！十天了，弟兄们死了多少？现在退，对不起他们！”
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