精钢长剑,踉跄着、几乎是跌撞着推开门,走进了别墅后院那片冰冷刺骨、万籁俱寂的夜色之中。
寒风如同浸了冰水的鞭子,无情地抽打在他只穿着单薄睡衣的身体上,激起一层鸡皮疙瘩,却无法冷却他心中那团几乎要破体而出的业火。他需要发泄,需要将这股几乎要将他灵魂都撑爆的负面情绪——悲痛、自责、愤怒、无力感——彻底地、毫无保留地倾泻出去。他深吸一口冰冷得如同刀割般的空气,强迫自己冷静下来,拖着依旧虚弱的身体,开始演练最基础、最熟悉的剑术套路。刺、劈、撩、抹、格、挡……每一个动作,都因为伤后的虚弱、肌肉的僵硬和内心的激荡而显得笨拙、变形,毫无力量与章法可言。仅仅几个回合,他便已气喘如牛,额头上渗出虚弱的冷汗,伤口处传来强烈的抗议性刺痛,迫使他不得不停下,拄着长剑,弯下腰剧烈地咳嗽起来,肺叶如同破风箱般嘶哑作响。
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