：“还不逃命？水来时你连骨头都冲没了！”
风雨中，苏辰终于开口，声音不大，却穿透雷声：
“门没开，说明它还想守着。”
话音落下，天地仿佛静了一瞬。
下一刻，洪流如野马脱缰，咆哮扑向断崖——可在距木门十丈之处，滔天浊浪竟凭空分流，左右奔泻，仿佛撞上无形高墙！
碎石泥块被卷至门前，竟自动排列成环形阵列，层层叠叠，宛如一座微型祭坛，将那扇朽门拱卫中央。
雨势渐歇，晨雾升起。
一缕银雾自门缝渗出，清冷如霜，凝而不散，在空中缓缓盘旋，最终勾勒出一个字——
笔画古拙，气息绵长，带着远古铭文的韵律，又似有无数低语藏于其中。
它悬浮片刻，未消散，也未落地，只是静静漂浮在苏辰面前，像是一种回应，也像是一场叩问。
他仍坐着，衣衫尽湿，发丝垂面。
许久，他缓缓睁开眼。
目光平静，却深不见底。
然后，他抬手，解下腰间那只随身陶碗——粗陶所制，无纹无饰，是他闭关前亲手烧制的第一件器物，也曾盛过混沌初开时的第一缕灵气。
他将碗轻轻托起，对准那缕银雾。
雾气无声流入碗中，触陶即化，转为一泓清水，澄澈如镜。
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