晚八点四十分。
央视《华夏之音》总控室。这里的空气稠得像胶水，混杂着电路板发热的味道和几十号男人腋下的汗味。
制片人孙承文没坐着，他像只被困住的困兽，死死盯着主监视器。手心全是油汗，那只倒霉的对讲机眼看就要滑脱。
屏幕右下角，那条猩红的实时收视率曲线，像个不知天高地厚的疯子。
节目还没播，光靠“许念”两个字的预告，它就硬生生翘起一个诡异的锐角，死死钉在%的高位上。
“老孟！”孙承文吼了一声，嗓音有点劈，带着金属摩擦的颤音，“灯光！音响！别给我掉链子！尤其是给蓝三妹的耳返，别有一点杂音，不能出错！还有——北京文旅的赵局那边，脸色怎么样？”
导播台前，导演孟子刚觉得自己的心脏快从嗓子眼里蹦出来了，背景音的鼓点每一下都像是砸在他胸口上。
他没敢回头，目光越过那一排排令人眼晕的监视器，偷偷瞟向台下贵宾席的核心区域。
那里坐着北京市文旅局的赵局长。
这位爷正襟危坐，一身深色夹克，眼神跟要把舞台看出个窟窿似的。
这眼神——仿佛是老鹰盯着兔子的眼神，是审视，更是施压。
这不仅仅是一首歌。
赵局长要的，是一张名片，一张能把北京城六百年风骨立住的脸面。
“放心吧老孙！”孟子刚咬着后槽牙回话，也不知是安慰对方还是催眠自己，“许念的作品，哪怕是瞎子拉二胡都好听！我现在就怕……这歌太特么‘仙’了，太‘沉’了。蓝三妹没啥大名气，纯素人！不知道观众买账不，扛得住这种宿命感吗？”
这不仅仅是孟子刚的疑问，此时此刻，它是悬在所有人头顶的一把达摩克利斯之剑。
蓝三妹此刻正在台上，脑袋里回想着许念对她的鼓励。
五分钟前：
通往舞台的甬道，黑得像深海。
蓝三妹觉得自己就是一颗废弃的卫星，正在坠落。
四周太黑了，仿佛有无数双眼睛在黑暗中窥视，那些目光比探照灯还刺眼，那是千钧之重的期待——但都不是给她的。
那是给“许念”这两个字的。
真正砸在她身上的，只有此刻两边的电视屏幕上那些冰冷、刻薄，像刀片一样的弹幕：
【蓝三妹？听都没听过！许念脑子瓦特了？这么大的局给个素人？】
【别搞笑了，她在《我爱你中国》里不就唱了华彩吗？这能一样？求别毁我念神！】
【跪求不拉胯，我给您磕个响头！】
“三妹。”
一个声音突然在背后响起，不大，却像定海神针。
许念不知道什么时候来的，就在她身后两步，手里捏着瓶没开封的水。
“老……老师……”蓝三妹回头，“我……我怕搞砸……我怕……”
许念走近两步，拧开瓶盖递过去。他的眼睛很黑，像那种没有风的深潭，能把人的慌乱都吸进去。
“还记得你说你不知道为什么要唱歌，觉得自己像一颗不知道往哪飞的流星。”
蓝三妹一愣，眼圈红着点头。
许念看着她，语速很慢，每个字都像是敲在石头上：“那就对了。这首歌，我不许你唱给北京听，也不许你唱给观众听。这首歌，是唱给那个‘最渺小、最微弱、最柔软，但是最不怕死’的你自己。”
他伸出修长的手指，隔着虚空，点了点她的心口。
“别想技巧，别想音准。去信。相信那个在烂泥里、在黑暗里，还敢划着一根火柴的自己。上去吧，把你心里的那点火，给老子烧成光。”
最渺小、最微弱、最柔软、最无畏的你……
这句话像一道电流，顺着脊椎骨直冲天灵盖。
那些像野草一样的恐惧、杂念，突然就被这把火烧了个干干净净。
蓝三妹深吸一口气，眼神里的浑浊
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