老人。
“那位……那位老人家……”主持人的声音，微微颤抖。
聚光灯，仿佛有了灵性，分出了一束，柔和的光，缓缓地，打在了李振堂老人的身上。
李红星也注意到了。
他那空洞的眼神，在看到爷爷的那一刻，终于，有了一丝焦距。
“那……那是我爷爷。”他下意识地，接过了旁边工作人员递来的话筒，声音带着浓重的鼻音。
全场，瞬间，安静了下来。
“他也是……一名老兵。”
李红星顿了顿，仿佛用尽了全身的力气，一字一句地说道：
“他也是……中国人民志愿军，第九兵团……从长津湖的战场上，下来的。”
“轰——！！！！！”
如果说，刚才的哭声是决堤。
那这一刻，全场，就是火山爆发！
“什么？！”
“天啊！是真正的老英雄！”
“难怪……难怪他一直坐得那么直……”
“我的天，我刚才就在他后面，我……我……”
全场，再次哗然！
所有人的目光，都聚焦在了那个，如同一座丰碑般，站立在人群中的，瘦削身影上！
“老人家……”主持人的眼泪，再也绷不住了。他几乎是“扑”到了舞台边缘，半跪着，将话筒，递向了台下。
“您……您能上来说两句吗？代表那些……真正的英雄，给我们这些后辈，说两句……求您了！”
李振堂没有说话。
他只是，在儿子李卫国和被医护人员掐人中刚缓过来的儿媳刘淑芬的搀扶下，拄着拐杖，缓缓地，走出了座位。
他走上了过道，一步，一步地，登上了，通往舞台的台阶。
他的脚步，很慢。
他的脚步，很沉。
每一步，都像是踩在了在场所有人的心尖上。
“咚。”
“咚。”
“咚。”
那根老旧的拐杖，敲击在舞台木质地板上的声音，通过麦克风，传遍了整个安静的、神圣的大剧院。
这声音，驱散了所有的嘈杂。
哭声，停了。
掌声，也停了。
所有人，都屏息凝神。
他没有走向主持人，也没有走向冯晓纲。
他缓缓地，穿过了吴惊和段奕宏，走到了，自己那个，早已泪流满面、却依旧站得笔直的孙子，李红星的面前。
他浑浊的眼睛，紧紧地，盯着李红星。
他不是在看那枚纪念章。
他在看孙子的脸。
仿佛要透过这张，和自己年轻时有七分相像的脸，看穿六十多年的时空，看到那个，叫做“陆远”的、年轻的、爱写诗的战友。
李红星看着爷爷，那张布满了沟壑、写满了岁月与风霜的脸，他再也抑制不住，哽咽出声：“爷……”
“啪嗒。”
李振堂松开了手。
那根陪伴了他几十年的拐杖，轰然倒地，发出了沉闷的声响。
老人，缓缓地，抬起了自己那只，因为衰老和激动，而剧烈颤抖着的右手。
那只手，布满了老年斑，青筋毕露。
那只手，曾经握过枪，曾经，埋葬过战友。
他没有说话。
他只是，用尽了全身的力气，将这只颤抖的手，举到了自己的太阳穴旁。
他对着李红星，这个扮演了他战友的孙子，这个在银幕上S承了他所有痛苦与荣耀的士兵。
敬了一个，标准的、跨越了六十多年时空的——
中国人民解放军，军礼！
“！！！！！”
李红星的大脑，在这一刻
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