他手里，只是放下。
他僵硬地，极其缓慢地，将目光挪过去。
一盘咖喱饭。米饭压得还算结实，但形状不规则；咖喱汁浇得歪歪扭扭，浓稠不均，边缘还有可疑的深色焦糊痕迹。胡萝卜和土豆切得大小悬殊，勉强能辨认出形状。唯一显得“用心”的，大概是旁边用番茄酱挤出来的一个图案——一个扭曲的、几乎看不出是笑脸还是哭脸的圆圈。
视线顺着餐盘上缘向上，他看见了一双端着盘子的手。手指不算纤细，骨节分明，有着不同于常人的、略带灰暗的肤色，指尖甚至有点粗糙的角质感。此刻，那双手的拇指侧边和虎口处，贴着两三块显眼的、边缘泛红的防水创可贴。
再往上，是食堂统一的围裙，然后是脖颈，最后，是一张脸。
是那个最初醒来时见过的女孩。琥珀色的竖瞳此刻没什么表情，只是安静地看着他，或者说，看着他面前那盘惨不忍睹的咖喱饭。她的长相并非甜美可人型，线条有些冷硬，嘴唇总是习惯性地抿着，透着一股生人勿近的疏离。她是基地里最沉默的存在之一，檀黎斗混沌的意识里偶尔会掠过她的身影——总是独自在食堂后厨忙碌，几乎不参与任何交谈，被其他女孩私下里略带敬畏或困惑地称为“扎基娘”。据说，她体内融合的基因来源于某个代号“扎基”、象征着黑暗与毁灭的恐怖存在。
此刻，这位“毁灭的化身”穿着沾了油污的围裙，举着一个与她气质格格不入的勺子，递到他面前。
“吃。”
只有一个字。声线偏低，有些沙哑，没有任何劝慰的语调，甚至谈不上温和，只是陈述。她的动作也毫无技巧可言，举着勺子的手臂显得有些僵硬，仿佛那不是餐具，而是一件她不甚熟悉的武器。
檀黎斗空洞的眼神定定地落在她拇指的创可贴上。那下面，应该是烫伤或者切伤。为了这盘东西？
疯狂的逻辑开始在他破碎的思维里重新拼接。荒谬。可笑。一个“毁灭化身”，在厨房里弄得满手是伤，就为了做出一盘狗屎都不如的咖喱饭，给一个蜷在角落的疯子？
他应该嘲笑，应该无视，应该把这盘东西掀翻，就像他曾经践踏过无数在他看来毫无价值的心意一样。
可是……
胃部传来一阵尖锐的、空洞的绞痛。身体的本能背叛了精神的骄傲。那热气，那笨拙的、甚至丑陋的食物形态，还有眼前这双沉默递来勺子的、带着伤痕的手……像一根生锈的钉子，蛮横地楔入了他自我封闭的壁垒。
没有“为什么”，没有“好不好吃”，只有一个“吃”。
他极其缓慢地，伸出同样污迹斑斑、指甲缝里藏着黑垢的手，接过了那把廉价的金属勺子。手指擦过她的指尖，冰凉，带着薄茧。
他舀起一勺。米饭太硬，咖喱太咸，胡萝卜没煮透，焦糊味挥之不去。
很难吃。
他一口，一口，缓慢而固执地，将整盘东西吃了下去。每一口都像是在吞咽砂石，却又奇异地带着某种灼热的温度，熨帖着那片冰冷死寂的虚无。
扎基娘就一直站在那里，看着他吃完，然后沉默地收走盘子，转身离开。没有多余的话，也没有多余的眼神。
第二天，同一时间，那个沉默的身影又会准时出现，放下一个餐盘。有时是稍微进步一点但仍然称不上美味的蛋包饭（上面的番茄酱图案换成了一个歪歪扭扭的星星），有时是煮得有点烂的乌冬面，有时甚至只是一碗白饭，旁边放着一小撮勉强算成型的梅子干。
她从不说话，只是放下，等他吃完，收走。仿佛这是某种无需言说的仪式。
而檀黎斗，开始等待这个时刻。蜷缩在角落的时间不再完全被黑暗的记忆吞噬，有一部分被切割出来，用来倾听后厨隐约的、笨拙的动静（锅铲掉地的哐当，轻微的抽气声），用来分辨空气中逐渐靠近的、属于她的、混合着淡淡清洁剂和食物气息的味道。
他的疯狂并未消失，只是找到了一个新的、奇特的宣泄口。
“哼
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