叶凡一直未动，抱臂靠墙观。鬼头刀沉甸甸压于腰间，刀背铁环冰凉。他脸上无甚表情，眼神却随着每一件拍品，扫过台下举牌之人，记住那些面孔，那些气息。
空气里的腥气与沉闷感愈重。油灯的黑烟熏得人眼发涩。台下人的呼吸亦粗重了些，夹杂着低声咒骂与贪婪的吞咽声。
“差不多了。”周富贵忽停了停，脸上那层滑腻的笑收了收，多了点别的意味。他拍了拍手。
台下两名一直沉默立于角落的壮汉，抬上一物。用厚厚的黑布盖着，观形似一小箱，抑或……鼎？
二人将物小心置桌。周富贵上前，缓缓掀开黑布。
是一青铜小鼎。巴掌大小，三足，圆腹，敞口。鼎身覆盖着厚厚的、绿中发黑的铜锈，多处已锈死，看不清原本纹路。唯近鼎口边缘，尚能依稀辨出些扭曲的、似某种古老祭祀文字的刻痕，笔画深峻，然磨损严重。
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