谢云亭盯着脚下被雨水冲刷得发白的青石缝，那股铁锈与桐油混合的陈腐气味，像一根极细的针，挑动着他脑后最敏感的那根神经。
那是大轮船靠岸后的舱底味，是上海十六铺码头最喧嚣时的底色。
在这皖南深山里闻到它，绝非山雨带来的巧合。
他正欲深思，袖口处微微一沉，一本边缘泛黄、封皮厚实的线装本顺着冰凉的绸面滑落。
苏晚晴眼疾手快，赶在书本落地沾上泥浆前，俯身将其稳稳接住。
她指尖触碰到那有些硬邦邦的封皮，视线掠过，只见上面用瘦金体工整地题着四个字：《茶事月令·续》。
她顺势翻开扉页，本以为会看见谢云亭这三年蛰伏的心血，可入眼的却是一片刺目的留白。
整本书，除了封面，竟是无一字、无一画，干净得像一捧刚落下的新雪。
苏晚晴没有抬头去问，她太了解这个男人了。
在商场杀伐半生，谢云亭早就看透了那些被写死的“标准”。
她默默从怀里掏出一张略显潮湿的粗纸——那是昨夜她下课路过牛棚时，看见阿牛蹲在地上，用湿泥捏出茶苗根系分布，再一笔一划临摹在纸上的“根系泥模图”。
她将这张带着泥腥味的草图，悄悄夹进了空白册子的首页。
谢云亭垂眸，余光瞥见了那张略显笨拙的图样。
他没伸手去拿，只是在那本空册的封面上轻轻一抚，动作温柔得像是在抚摸一片初生的嫩叶。
这书，得用脚走完，才能写得满。
他的声音有些沙哑，像是被刚才那股海腥味燎了嗓子，透着股说不出的旷远。
翌日清晨，山间的残雾还没散尽。
阿牛背着个半旧的小背篓，脚步轻快地走向后山的谢家老茶坊遗址。
那地方早些年就被战火燎了一半，剩下的断墙残垣上爬满了暗绿色的地衣。
他刚转过墙角，就瞧见谢云亭立在一段被雷劈开的古茶树桩前。
这位名震长江的“茶圣”，此刻手里攥着一截随处可见的枯枝，正对着断墙上层层叠叠的茶树年轮画着什么。
阿牛停下步子，屏住呼吸，两只眼睛瞪得像铜铃。
他看见师父画的不是花草，而是一圈圈错落有致的波纹，每隔几圈，便会在年轮的特定位置点上一个黑点。
那是……虫眼？阿牛心尖一颤。
他忽然想起爷爷说过，大旱之后必有蝗，大涝之后必有螟。
谢先生画的不是年轮，是这山里几十年来虫害爆发的性子！
阿牛顾不得去送茶了，他猛地蹲下身，从灶火堆旁捡起一截烧剩的炭条，照着那墙上的走向，顾不得找纸，干脆一把扯开袖口，在自己由于常年劳作而布满老茧的掌心里飞快地描摹起来。
炭条扎在手心，又痒又刺。
归途时，云层里又憋出了一场碎雨。
雨点子急匆匆地砸下来，阿牛看着掌心那好不容易记下的“天机”被雨水冲得模糊成一团黑晕，他先是一愣，随即竟在这寂静的山道上大笑起来。
正好，明年重画。
他对着雨幕嘟囔着，眼神里那股子钻研的狠劲儿，倒比三年前初见谢云亭时更利索了。
午后的阳光有些懒洋洋的，苏晚晴坐在屋檐下，整理着从上海带回来的那几个沉甸甸的嫁妆箱子。
她在一堆压箱底的丝绸衣物下，翻出了一枚只有指甲盖大小的红物。
那是“云记”初立时，谢云亭亲手打下的火漆“茶引”残片。
虽然边角已经磨损得看不清字迹，但那股子代表着信誉与尊严的火漆红，依旧灼人眼球。
她攥着这枚残片上了坡，正瞧见阿牛蹲在试错田边，用石片在几块废弃的陶片上刻着符号。
阿牛刻得很慢，图案形似这一带用来驱虫的陈艾环，可中心却嵌着几个奇怪的箭头，那是村里老猎户看风向的纹路。
苏晚晴
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