那道蓝光像瘟疫一样在那块生铁锁扣上舔舐。
我收回视线，手里的厚背菜刀重重落下。
“咚。”
肉馅在案板上震颤。
我调整着呼吸，手腕僵硬地保持着一种并不自然的韵律。
上个月社区广播站检修线路，那个带高度近视镜的老电工一边敲管子一边骂娘，说是只有每分钟六十三下的低频敲击，才能跟那几根老化的铸铁排污管产生共振，把那些藏在管道夹层里的劣质监听探头震得满屏雪花。
我记住了那个数。
咚，咚，咚。
每一刀都卡在秒针走过的那一格半上。
这声音在狭窄的厨房里回荡，震得人耳膜发鼓，也足以盖过任何细微的电流杂音。
顾昭亭没回头，他倚着门框，手里那头蒜已经被剥得精光。
满地的蒜皮并没有进垃圾桶，而是被他看似随意地堆在了窗台右侧的那个死角里。
那里正好对着巷子口，也就是那辆金杯车探头探脑的方向。
“加料。”他冷冷地吐出两个字。
我腾出一只手，抓过灶台最里侧那个落满油污的调料罐。
那是姥姥生前用来装八角粉的，为了防老鼠，她在粉里掺了大量的陈皮碎和干辣椒面。
但今天早上擦灰的时候，我摸到罐底有一圈极薄的凸起。
指甲刮过去，那种胶质感不是玻璃该有的。
是一枚贴片式信号发射器。
这种廉价的民用追踪设备最怕两样东西：强磁和高温挥发油。
我拧开盖子，把半罐子红褐色的粉末一股脑倒进了正冒着热气的猪油渣里。
刺啦——
滚烫的油脂瞬间裹住了那些粉末，一股浓烈到呛鼻的辛辣味在空气中炸开。
八角里的挥发油在高热下急速膨胀，那个贴在罐底的玩意儿现在估计已经在经历一场微型的“油炸电路板”了。
第七十一刀。
巷子口那沉闷的怠速声戛然而止。
熄火了。
他们听到了干扰，或者是热成像仪上出现了一团无法解析的高温盲区。
第七十二刀。
我把全身的力气都压在手腕上，猛地一剁。
“砰！”
案板剧震，几粒带着血丝的肉末飞溅到了窗玻璃上。
就在这同一瞬间，顾昭亭的右脚看似无意地往窗台下一勾。
那堆轻飘飘的蒜皮被气流卷起，像一场白色的脏雪，纷纷扬扬地贴满了满是冷凝水的窗玻璃。
窗外那道幽幽的蓝光在接触到这层毫无规律的有机物遮挡后，明显晃动了一下，接着便是一片死寂。
满窗的蒜皮把我们和那个窥视的世界隔绝开来，形成了一道天然的热成像屏蔽墙。
还没等我松口气，手腕突然被人一把攥住。
顾昭亭的手劲大得吓人，直接把我的手按向了尚有余温的灶膛深处。
“拿着。”
掌心里多了一块硬邦邦、边缘锋利的东西。
借着灶膛里明暗不定的余火，我看清了那是半截烧焦的绿色电路板。
上面的元件大多融化了，但芯片一角还残留着激光刻蚀的编号：【Model-FST】。
模型社-终局结算终端。
这东西怎么会在这儿？
我猛地抬头看他。
刚才在焚化炉，明明是我亲手把那个胶卷筒烧成了灰，除非……他在我用铁钩把东西勾出来的瞬间，就已经用某种手法把最核心的芯片拆下来了。
顾昭亭松开我的手，重新拿起了那把剔骨刀。
他没有看我，目光穿过满是蒜皮的窗户，盯着那片虚无的黑暗。
“林晚照。”
他很少叫我的全名。
“八岁那年，我教过你怎么开东大门的那个弹子锁。”他的声音压得很低，喉结在
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