这封来自世界美食之巅的邀请函，像一块烧红的烙铁，瞬间烫沸了整个网络。
“洘火要进米其林了？”
“一个靠大数据和一口铁锅起家的街头品牌，凭什么和百年传承的法式大餐平起平坐？”
“标题党！明明是对话，不是评星！陆野过去，顶多算个暖场嘉宾！”
舆论的喧嚣中，最扎眼的一条热评被顶上顶峰：“洘火能洘进三星厨房？”
这个问题，带着七分戏谑，三分挑衅，精准地刺向了野火团队的心脏。
野火学院的作战室内，气氛凝重。
小满双手在键盘上敲得噼啪作响，巨大的数据流在屏幕上瀑布般滚过。
他推了推眼镜，一针见血：“这不是橄榄枝，是渔网。他们看中的不是我们的味道，是我们的流量和故事。米其林需要一个足够‘野生’、足够‘东方’的符号来证明自己的包容性。这是认可，也是收编——他们想把‘洘火’这团野火，慢火细炖，?成一道摆在晚宴上的异国风味菜。”
苏晚星指尖摩挲着手环，只有她能看见的虚拟屏幕上，一行冰冷的系统提示正微微发光：【任务：让世界洘到洘火的本质】。
她看向一旁沉默不语的陆野，笑了，眼底是淬过火的亮：“怕什么。蹽（liāo）进城了，就蹽出国呗。咱们去洘洘米其林那套规矩，看到底是谁洘谁。”
然而，出发巴黎的前一夜，陆野把自己关在了后厨。
他拆下左手腕上那圈厚厚的护手绷带，露出下面一道狰狞的旧伤疤，筋络在皮肤下微微凸起，像一条蛰伏的蜈蚣。
这是多年前一场地下厨艺对决留下的永久纪念，也是他心中挥之不去的阴影。
他深吸一口气，拿起一把剔骨刀。
刀锋在灯下闪过一道寒光。
刷！刷！刷！
案板上，一块冬瓜被瞬间片成近乎透明的薄片，每一片都均匀得如同机器切割。
但陆野的眉头却越皱越紧。
他能感觉到，每一次发力，手腕深处都传来一阵细微却尖锐的撕裂感。
老陈不知何时出现在他身后，没有说话，只是默默地从一个蒙着厚布的木盒里，取出一排大小不一、样式古朴的刀具，轻轻摆在陆野面前。
这些刀的刀身上布满了岁月的斑驳，却被养护得锋芒内敛。
“洘火的刀，”老陈声音沙哑，“不求快，不求奇，洘得是一个‘稳’字。”
陆野沉默地拿起其中一把最沉的片刀，闭上眼，全凭肌肉记忆去感受刀的重心和走向。
他猛然睁眼，再次出刀。
第一刀，稳如磐石。
第二刀，稍有迟滞。
第三刀，刀锋在落下的瞬间猛地一偏，狠狠切在案板边缘！
“铛！”
一声刺耳的金属撞击声后，是死一般的寂静。
一滴鲜血从陆野的指尖渗出，缓缓滴落在冰冷的刀面上。
他死死盯着那滴血珠，仿佛全身的力气都被抽空。
良久，他闭上眼，声音里带着一丝自己都未察觉的颤抖：“老陈，我蹽不了高强度赛。”
这话像一句宣判，宣告了他个人英雄主义的终结。
门外，苏晚星静静地听着，没有进去劝慰。
她只是靠在门边，轻声说了一句：“陆野，洘火蹽的，又不是你一个人。”
巴黎。琉璃穹顶之下，名厨云集，衣香鬓影。
当主持人用优雅的法语念出“接下来，让我们欢迎来自东方的神秘风味——洘火的代表”时，所有人的目光都聚焦在那个空无一人的舞台中央。
陆野并没有出现。
取而代之的，是舞台后方巨大的屏幕瞬间亮起。
没有精致的宣传片，没有华丽的特效。
画面里，是东北一座普通农家小院，一个满脸皱纹的奶奶正用一口野火灶，咕嘟咕嘟地洘着一大锅酸菜汤。<
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