他重复这个词，语气复杂，“我在军队里待了二十二年，康斯坦丁。”
“从少尉到中校，我学过战术、战略、后勤、地形学。”
“但我从没学过……思想。”
“没人教过我们为什么而战。”
“只教过为谁而战——国王，国家，荣誉。”
他转过头，伤疤在昏暗的光线下显得更加狰狞。
“直到那个晚上。”
斯特凡内斯库的声音低沉下来，“我的团——第11步兵团——刚刚从前线撤下来休整。”
“士兵们疲惫不堪，士气低落，补给不足。”
“那天晚上，我按照惯例巡查营地，走到三营二连的篝火旁时，听到有人在说话。”
康斯坦丁知道那个晚上。
那是他的排渡过蒂萨河、投奔匈牙利红军后的第三天。
国际工人志愿队派他回到前线，对罗马尼亚军队进行政治宣传——不是通过传单，而是通过和那些与他有着相同处境的士兵直接对话。
“我听到一个声音在说：‘……所以当我们的父亲在工厂里流汗，母亲在田地里弯腰，姐妹在纺织机前熬坏眼睛时，是谁在享受这些劳动的果实？’”
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