锅是好锅。
饭，也得是好饭。
可吃饭的家伙，要是钝了，那再好的饭，吃起来，也总觉得，差了那么点意思。
孙悟空不喜欢这种感觉。
他扛着那根，因为吞了一寸“道理”，而变得有些沉重，也有些陌生的烧火棍，走在西方的焦土上。
脚下的地，是黑的，软的，像踩在了一块，被那无尽的魔气，浸透了不知多少纪元的，腐烂的木炭上。
天，是灰的，低的，像一口，倒扣下来的，忘了擦的，蒙了尘的破锅。
风，是黏的，臭的，像那九幽之下，最深处，吹出来的一口，带着万千生灵，最后一口怨气的……浊息。
这里，很穷。
穷得，只剩下了死。
也，很干净。
干净得，只剩下了，最为原始的，一种道理。
一种，名为“活着”的道理。
孙悟空喜欢这个道理。
他那颗，刚刚才因为那一场，可笑的“慈悲”，而变得有些不耐的魔猿之心，在这片，充满了“终结”与“腐朽”的土地上，竟感到了一丝……久违的，安宁。
像回到了家。
他走着，看着。
看着那些，从那黑色的山石里，钻出来的，扭曲的，狰狞的，没有眼睛，只有一张张，布满了森然利齿的裂口的……怪物。
看着它们，是如何，为了争夺一块，早已风化了不知多少纪元的，不知名生灵的骨头，而相互撕咬，相互吞噬。
看着它们，在被更为强大的怪物，一口，咬断了半个身子之后，那剩下的半个身子，是如何，依旧，固执地，朝着那块骨头，爬。
这，便是活着。
不讲道理的，活着。
然后，他停了下来。
不是因为风景，也不是因为累了。
是……他闻到了一丝，不一样的味道。
那味道，很热。
像那八卦炉里，那烧了七七四十九天，也未能将他彻底炼化的，六丁神火。
也像那盘古之心，在最后一次搏动时，所溅出的，那滴，滚烫的……心血。
他顺着那味道，望了过去。
他看到了。
就在那片，荒芜的，贫瘠的，仿佛被那开天的斧刃，多刮了几遍的焦土的，尽头。
有一道，裂缝。
一道，自那厚重的大地深处，一直，延伸到那九幽之下的，深不见底的，狰狞的……伤口。
那伤口里，没有血，没有肉。
只有，火。
一种，金红色的，粘稠的，仿佛是这方大地，在诞生之初，所有沉淀下来的，不甘与愤怒，共同凝聚而成的……地肺毒炎。
这，是个好地方。
孙悟空想。
一个，用来炼铁的，好地方。
他走了过去，在那道，足以将金仙都瞬间烧成飞灰的，恐怖的裂缝之前，盘腿，坐了下来。
他没有布阵，也没有设防。
他只是，将那根，同样在嗡鸣，同样在渴望着一场酣畅淋漓的“升级”的烧火棍，与那块，刚刚才从那龙与凤的爪子底下，抢过来的，还带着那天地初开时余温的先天金精，随意地，摆在了自己的面前。
然后，他闭上了眼。
他识海之中，那枚，丑到没有任何美感可言的灰白法印，微微地，搏动了一下。
一股，同样不属于这方天地任何“理”，充满了“不服”与“逆命”的灰色混沌气流，自他那具，早已脱胎换骨的魔猿之躯里，缓缓地，弥漫开来。
那不是法力，不是神通。
是……炉。
一个，由混沌本身，构筑而成的，最为古老、也最为……不讲道理的熔炉。
那灰色的气流，将那根烧火棍，与那块先天金精，一并，彻底地，包裹。
随即，他张开了嘴。
轻轻地，吐出了一口，气。
那不是气。
是火。
是那早已与他
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