那支紫竹狼毫，蘸饱了墨汁，笔锋在纸上游走，时而疾，时而缓，墨汁在纸上晕染开来，浓处如乌云蔽日，淡处似薄雾遮山，枯笔处如老树虬枝，湿笔处似春雨润花。吾站在一旁，看着那些字在纸上跳跃，心里便生出几分欢喜，又生出几分愁。欢喜的是，那些字如此好看，像活了一般；愁的是，祖父说，字是心画，笔是心声，那些龙飞凤舞的字里，是不是藏着他无人言说的愁绪？
有时，墨汁太浓，笔锋滞涩，祖父便会皱起眉头，将笔在砚池边上轻轻刮几下，墨汁顺着笔锋滴落在砚池里，漾开一圈圈涟漪。有时，写坏了一张纸，祖父便会将那张纸揉成一团，扔进纸篓里，纸篓里的废纸，渐渐堆高，每一张都带着浓淡不一的墨痕，像一朵朵开败的墨花。吾捡起那些纸团，小心翼翼地展开，看着那些残缺的字，心里便觉得，那些字，像被时光剪断的锦缎，再也拼不回原来的模样。夏日的黄昏，暑气渐消，祖父会带着我，坐在院子里的葡萄架下，手里拿着那支狼毫笔，蘸着清水，在青石板上写字。清水落在石板上，很快便干了，只留下淡淡的水痕，像一场无痕的梦。祖父写的是“清风徐来，水波不兴”，水痕干了，他便又写，一遍又一遍，直到月亮升上柳梢头。月光落在青石板上，落在祖父的白发上，落在那支笔上，笔杆的紫竹纹，在月光下泛着淡淡的紫晕，像一抹化不开的愁。
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