p> “是。”“无” 的声音很轻，却很坚定，“是娘留给孩子的念想，是烬土的根。”
驿站外的风，吹得蒲公英的绒球晃悠，有几缕绒絮飘进驿站，落在柜台上，像一颗颗小小的星星。
只是没人注意到，那枚拨浪鼓的鼓柄里，还藏着一丝极淡的黑气，快得让人以为是错觉。
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