那几个把脑袋别在裤腰带上的斥候，是被一阵怪异的“嚓嚓”声吓退的。
雪谷口，风硬得像刀子。
抄祸一个人立在两块夹击的大岩石中间。
他那个装着“圣灰”的破皮囊被扔在脚边，手里攥着一把用来剔指甲的小铜锉，正慢条斯理地在那块刻着“肃静”二字的石碑上磨。
“嚓、嚓、嚓。”
这声音在空荡的雪谷里回荡，比狼嚎还刺耳。
对面的三个黑衣追兵，手里提着一种特制的钩镰枪，那是专门用来勾断人脚筋的。
领头的一步没敢动，眼神死死盯着那个瞎眼老头。
“那是前朝史官抄祸。”领头的低声对同伴说，喉结滚了一下，“听说他当年为了不写假注，自己把自己眼珠子抠出来吞了。是个疯子。”
“瞎子有什么好怕的？”旁边的新手想冲。
“别动！”领头的一把按住他，“你看他脚边那袋灰。”
那袋被视作“守烬派”圣物的骨灰袋，口子敞开着。
风一吹，没飘出漫天的白灰，反倒滚出来几块黑黢黢、硬邦邦的“砖头”。
那是压得死紧的纸浆块。
抄祸停了手里的铜锉，那双只剩下黑窟窿的眼眶“看”向前方，咧嘴一笑，露出一口黄牙：“怎么不上了？怕这灰里有毒？还是怕认出这灰到底是个什么玩意儿？”
他突然抬脚，狠狠跺在一块黑砖头上。
“咔嚓”一声，砖头碎裂。
里面不是什么圣贤书的残页，而是一层层夹杂着暗红印泥的账册条子。
“回去告诉你们那狗屁庭长，”抄祸的声音嘶哑，像是砂纸打磨过生铁，“老子背出来的不是孔孟之道，是他在永兴九年贪墨的那三百万两赈灾银的流水账！这玩意儿烧成灰他也认得！”
三个追兵的脸色瞬间比雪还白。
他们接到的命令是截杀带着“伪经”的异端，可没人告诉他们，这异端手里捏着顶头上司的把柄。
就在这愣神的功夫，一支羽箭无声无息地穿过风雪，咄的一声，扎在了领头追兵脚尖前半寸的冻土里。
苏芽从岩石顶上探出半个身子，手里的复合弓还没放下，嘴里咬着半块没嚼完的肉干。
“滚。”她没废话，就这一个字。
三个追兵互相对视一眼，既然遮羞布都被扯下来了，再拼命就不值当了。
领头的抱了个拳，倒退着撤进了风雪里。
回了营帐，那几块“黑砖头”被摆在了最中间的案板上。
营帐里暖和，炭盆烧得旺，那股子陈年纸浆受热化开的酸腐味，混着肉干的香气，有点冲鼻。
燕迟坐在案边，手里拿着根银签子，一点点拨弄着那些碎裂的纸块。
他动作很轻，像是怕惊醒了什么，又像是在解剖一具尸体。
“果然。”燕迟用帕子擦了擦手，指尖上沾了一点红色的印泥渣，“这哪是什么书灰。这是‘夹层账’。”
周围几个人都围了过来。
“啥叫夹层账？”火皮凑得最近，他那张被烧坏的脸在火光下显得格外狰狞，手里还抓着一把刚烤热的黄豆，嘎嘣嘎嘣嚼得响。
“以前宫里办事，明面上一本账，私底下一本账。”燕迟把一块纸片挑出来，举到火光下，“为了怕查，贪官们就把私账夹在厚厚的经书书页里，再用米汤糊死。一旦出事，放把火说是‘走水’，或者说是‘焚书祭天’，谁敢去扒拉圣人的骨灰？”
苏芽正坐在角落里给自己的靴子换垫草，闻言抬头瞥了一眼：“所以南边那群人搞什么‘焚书运动’，根本不是为了禁锢思想？”
“是为了销账。”
燕迟冷笑一声，眼底闪过一丝极少见的讥讽，“大雍末年，国库空虚，钱都去了哪？都在这些‘圣灰’里头。天灾一来，他们正好借着‘敬天’的名头，把这一楼子的烂账全烧了。就算烧不干净，装进这袋子里供起来，谁敢查？”
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