前离开了。走出图书馆大门，冷风扑面而来，带着城市灰尘和即将下雨的湿润气息。她拉紧了身上单薄的旧外套，将半张脸埋进褪色的围巾里，朝着与学校、宿舍相反的方向走去。
她没有明确的目的地，只是随着脚步，穿行在周末午后略显冷清的街道上。穿过几条熟悉的巷子，越过一座老旧的石桥，脚下的路渐渐变得偏僻。人声、车声渐渐远去，取而代之的是风吹过枯草和光秃树枝的呜咽声，以及远处隐约传来的、浑浊的流水声。
她走到了城郊的结合部，一片尚未完全开发的河滩地。这里曾经是附近居民散步的地方，但近年来因为上游建厂，水质变差，气味也不好，便渐渐荒废了。河堤是简陋的土坡，长满了枯黄的芦苇和杂草，在风中瑟瑟发抖。河水是浑浊的灰黄色，缓缓流淌，水面漂浮着一些枯枝败叶和说不清的垃圾，散发着一股淡淡的、泥腥与腐朽混合的气味。对岸是空旷的野地，更远处是灰蒙蒙的天空和模糊的工厂轮廓。一切都显得破败、荒凉、了无生气。
这里没有人。正是她需要的。
清莲沿着河堤慢慢走着，直到找到一个相对平缓、远离小路的斜坡。她停下脚步，放下书包，在枯黄的草地上坐下。冰冷的、带着湿气的寒意立刻透过单薄的裤料渗进来。她毫不在意，只是抱膝坐着，目光投向那缓缓流动的、肮脏的河水。
河水浑浊，映不出天空的颜色，只有一片沉郁的灰黄，像她此刻的心境。这里足够安静，安静到可以听见自己的呼吸和心跳，也可以听见心底那些喧嚣的、却被她强行禁锢的声音。
她静静地坐了很久，像一尊没有生命的石像，与这荒凉的景色融为一体。风卷起枯草，拂过她的脸颊，带来刺骨的凉意。天空愈发阴沉，铅灰色的云层低低地压下来，仿佛随时会坠落。要下雨了。
终于，她动了。伸手，从外套内侧一个缝得很隐蔽的暗袋里，小心翼翼地掏出一个东西。那东西用一块洗得发白、但很柔软的旧手帕仔细包裹着。她将手帕放在膝上，手指有些僵硬，动作缓慢地，一层层揭开。
手帕中央，静静地躺着一朵莲花。
不是真花，而是用某种夜光材料手工制成的工艺品。花瓣薄如蝉翼，层层叠叠，形态优美，即使在这样昏暗的天光下，也能看出制作时的精巧用心。莲花的茎秆是细细的金属丝，有些地方已经有些氧化发暗。整朵莲花不过巴掌大小，安静地躺在素白的手帕上，散发着一种与周围荒凉破败格格不入的、脆弱而晶莹的光泽。
沈清莲的目光，落在莲花底座内侧，那行用极细的笔尖刻上去、再填了荧光颜料的小字上。字迹有些稚嫩，但很工整：
“身处黑暗，心向光明。”
八个字，在昏暗的光线下，似乎还在散发着极其微弱的、莹莹的绿光，像黑暗中蛰伏的萤火。
她的指尖，极其轻微地颤了一下。冰冷的指尖，轻轻拂过那行小字。粗糙的触感，带着记忆的温度，灼烫般刺痛了她的皮肤。
这是沈星河送的。在很久以前，在那个沈寒川的阴影尚未如此狰狞、母亲尚未彻底沉沦、她的人生尚未完全跌入深渊的、模糊的“以前”。具体是哪一天，为什么送的，她有些记不清了。似乎是她某次考试考得不错，又或者只是他心血来潮。他只说，是自己手工课上做的，材料是捡来的边角料，不值钱，但晚上会发光，“像真的莲花一样”。他说这话时，眼神闪躲，耳根微红，将莲花塞给她就跑开了。那时，他们还算不上朋友，只是同班同学，偶尔在图书馆遇见，会坐得不远，各自安静地看书。他大概是从她总是一个人、总是低着头、总是穿着洗得发白的旧衣服中，感觉到了一种同病相怜的孤独吧。他那沉默的、笨拙的善意，像黑暗里极其微弱的火星，曾经短暂地、温暖过她冰冷生活的一角。
“身处黑暗，心向光明。” 那时，她或许还曾对着这行字，在无数个被母亲醉酒打骂、被贫困压得喘不过气、被孤独吞噬的深夜里，偷偷地、卑微地奢望过。奢望有一天，能走出这无边的黑暗，触碰到一点点，哪
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