然清苦，但能活命。”
他俯下身，在那位曾经权倾朝野的刑部尚书耳边，用只有两人能听到的声音，轻声说道：
“是让他们随你共赴黄泉，还是给王家留下一条血脉……这支笔，现在在你手里。”
王正林那双早已失去神采的眼睛里，瞬间闪过无数复杂的情绪。
有挣扎，有怨毒，有不甘，但最终，所有的一切，都只剩下无尽的绝望，和一丝为人父、为人夫的本能。
他想到了自己那尚在襁褓中的小孙子，想到了自己那整日里只知吟诗作画的妻子。
他那只戴着名贵玉扳指的手，开始剧烈地颤抖起来。
最终，他伸出手，用一种仿佛要耗尽全身力气的力道，握住了那支比千斤都重的毛笔。
墨汁浓稠，如同化不开的黑夜。
他蘸满了墨，悬腕半空，许久，许久。
第一滴浓黑的墨汁，终于从笔尖滴落，在雪白的宣纸上，晕开一团触目惊心的墨迹。
随即，他落笔，写下了第一个名字——
户部侍郎，刘成。
一个时辰后，审讯室那厚重的木门，“吱呀”一声，被从内推开。
李澈缓步走出，脸上依旧是那副云淡风轻的表情。
他身后，是王正林伏案疾书的佝偻背影，和一阵阵被死死压抑在喉咙深处的、如同野兽悲鸣般的哭声。
禁军统领萧望早已在门外等候多时。
李澈将手中那张写满了十几个名字的第一页纸，随意地递给了他，指着最上面的那个名字，平静地说道：“下一个。”
“去户部衙门‘请’刘侍郎。记住，这次告诉他……”
李澈顿了顿，嘴角勾起一抹玩味的、令人不寒而栗的笑容。
“王尚书说，大理寺的茶不错，特意推荐他也来尝尝。”
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