时右手还按在五品，最后一个泛音在病房里飘了很久，护工说“像片叶子慢慢落下来，轻得很”。现在那把琴的弦轴上还缠着圈蓝线，是父亲当年绑的，说“防止木头干裂，跟给树缠草绳一个道理，冬天冷，木头也会冻着”。琴箱里压着本翻烂的乐谱，某页的《游击队之歌》旁，父亲用红笔写着“给张大爷弹时，前奏慢半拍，他耳朵背，得等他坐直了再弹，他每次听到‘我们都是神枪手’都要咳三声，在咳嗽的时候停，别打断他”。
深夜的排练室只剩下空调的嗡鸣，像只疲倦的虫子在哼。林夏把老古典吉他抱在怀里，琴身的弧度刚好贴合肋骨，像个老朋友的拥抱。指腹蹭过父亲刻的标记：“忧伤”“狂喜”“释然”，每个和弦旁边都标着呼吸的符号，像给音符画了肺。某页乐谱的空白处，父亲用铅笔写着“弹《月光》时，注意窗外的风声，风大时跟着慢半拍，风小时快一点，自然的声音比节拍器准”。琴箱里还压着张泛黄的演出照，二十岁的父亲站在乡村舞台上，红砖墙掉了块皮，露出里面的黄土。他怀里的吉他弦断了一根，却用剩下五根弦弹完了《东方红》，台下的老农举着草帽鼓掌，草帽沿的麦秸粘在镜头上，像圈金色的光晕，把父亲的笑圈在里面。
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“夏哥！”鼓手阿哲突然从外面冲进来，军绿色外套上还沾着舞台烟机的白灰，裤脚沾着的泥点甩在地板上，“养老院的李阿姨打电话，说陈爷爷快不行了，他就想听你弹段《爱的罗曼史》，你带琴来！他说……他说只有你弹得像你爸，有空当，能听见心跳。”林夏抓起老古典吉他，背带在肩胛骨上勒出红痕，像道没愈合的疤。阿哲在后面喊：“别带电箱！老爷子怕吵，说电箱的声音太硬，硌耳朵！”
病房的消毒水味里混着老人的喘息声，像台老旧的风箱。陈爷爷躺在病床上，手背上的输液管随着呼吸轻轻晃，像条脆弱的生命线。他的床头柜上摆着张黑白照，年轻的他穿着军装，怀里抱着把旧吉他——是当年和父亲在文工团时的合影，两人勾着肩膀，吉他靠在一起，像对兄弟。“小夏……弦调准了吗？”老人的声音像被砂纸磨过，每说一个字都要喘口气，“你爸弹这曲子，三品泛音总留半拍，说‘是给月亮留的位置，让月光能钻进来’。”
林夏没接电箱，指尖直接落在尼龙弦上。弦有点松，是父亲生前调的音，比标准音低半个调，说“这样不费嗓子，木头也省力”。第一小节弹完，陈爷爷的嘴角颤了颤，眼角滚下颗泪，砸在被子上洇出个小圈，像颗融化的珍珠。有个音符弹错了，是因为老人突然抓住他的手腕，枯瘦的手指摸到指板上的凹痕，像在抚摸一道老朋友的皱纹：“这道印……跟你爸那把琴一样，是弹《故乡》磨的吧？他总说，弹到‘故乡的云’那几个字，手指得在这儿多停会儿，让云飘得慢点。”林夏点头时，泛音刚好飘起来，像片云停在病房中央，把月光都卷了进来。
弹到间奏时，老人突然跟着哼起来，跑调跑到天边，却把每个空当都卡得极准，像早就刻在心里。最后一个音符落下，他松开手，指缝里漏出句“你爸说得对……留白的地方……听得见心跳”，然后慢慢闭上了眼睛。窗外的月光刚好照在琴箱上，三品处的磨痕在光里像道笑纹，琴桥的裂缝里似乎飘出了父亲的声音：“你看，木头会说话吧。”
回到排练室时，阿Ken正对着效果器发脾气，旋钮被他拧得咯吱响。新换的吉他手小宇把失真开到最大，琴弦的噪音刺得人头疼，像有群蜜蜂在耳朵里筑巢。“《破茧》的solo不是这么弹的。”林夏把老古典吉他靠在音箱上，拿起电吉他时，发现琴盒里多了根尼龙弦——是陈爷爷临终前塞给他的，说“你爸当年断的弦，我捡着收了十年，总觉得能用上”。
他接通电箱，没开失真，只让琴弦的原音在排练室里散开，像刚打开的窗户，让风灌进来。阿Ken刚要骂，却在听到第一个泛音时闭了嘴——间奏的空当里，能听见窗外的蝉鸣，像在给旋律打拍子，蝉也会喘气，叫两声，停一下。小雅的贝斯不自觉地慢了半拍，跟着
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