我离开。我跟着她机械地走向后面的房间,每一步都像踩在棉花上。经过棺材时,我忍不住侧头,飞快地瞥了一眼。
就是那一瞥,让我浑身的血液几乎瞬间冻结。
棺盖并没有完全严丝合缝,留着一道极细的黑线。就在那缝隙处,借着惨白的光,我清楚地看到,一小片枯黄卷曲的纸屑,正卡在那里。而一只苍白浮肿、布满深色斑点的手,恰好在棺盖缝隙的边缘,一根手指的指甲奇长,颜色暗沉得不像活人,那纸屑,就死死地嵌在那指甲的缝隙里。
那不是普通的纸。那上面的铅印字体,即便模糊不清,我也绝不会认错——是《临江日报》,日期栏那个残缺的数字“17”,刺痛了我的眼睛。爷爷失踪那天,家里茶几上摊开的,就是这一张。
一股冰冷的恶心感猛地冲上我的喉咙。我死死捂住嘴,强迫自己吞下那声尖叫,跌跌撞撞地冲回房间,反手锁上门,背靠着门板剧烈地喘息,全身的骨头都在打颤。
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那不是老鼠。
奶奶的指甲缝里,嵌着爷爷失踪那天的报纸。
……
接下来的几个晚上,风平浪静。再没有听到任何异常的声响。父亲绝口不提那晚的事,母亲也变得异常沉默,只是眼神里的惊恐并未褪去,反而沉淀为一种更深的、几乎刻入骨髓的畏惧。她变得有些神经质,总是下意识地搓着手,倾听周围的动静。
父亲不再允许我们晚上靠近灵堂。他一个人守夜,天亮时才带着一身烟味和更深的疲惫回来,倒头就睡。
那种表面的平静,像一层薄冰,覆盖在深不见底的寒潭上。我知道冰面之下有什么东西在涌动,在积累。那“咚咚”的敲击声,和那片嵌在死人指甲里的报纸,日夜在我脑海里盘旋,挥之不去。
我试过委婉地提醒父亲,换来的却是他前所未有的暴怒和呵斥,他眼睛赤红地让我闭嘴,不许再胡思乱想,甚至扬手要打我,被母亲拼命拦住。那一刻,我从他眼中看到的不仅是愤怒,还有一种近乎绝望的恐惧。他在害怕。他拼命地想捂住什么。
母亲之后偷偷找到我,流着泪求我别再惹父亲生气,她说父亲心里苦,奶奶走了,他压力大。她说那晚我们肯定是听错了,累糊涂了。她说一切都会过去的,等奶奶入土为安就好了。
可我知道,过不去了。
那份恐惧,和棺材里那个可能藏着某个可怕秘密的“东西”,不会就这么过去。
守夜的第七夜,也是最后一夜。明天,棺材就要抬上山下葬了。
晚饭气氛压抑得让人无法呼吸。父亲埋头扒饭,一言不发。母亲心神不宁,好几次筷子都没夹到菜。窗外不知何时起了风,呜咽着刮过屋檐和老旧的窗棂,发出类似叹息的声响。
刚放下碗筷,那种声音就又来了。
但不再是棺材里模糊沉闷的“咚咚”声。
而是清晰无比、极具节奏感的——
叩!叩!叩!
声音来自大门。不轻不重,不急不缓,带着一种冰冷的耐心,仿佛敲门的人确信里面的人一定会开,只是时间问题。
一下,一下,敲在死寂的夜里,也敲在我们每个人的心脏上。
父亲的脸色“唰”地一下变得惨白,手里的筷子“啪嗒”掉在桌上。他猛地扭头,死死盯住房门,眼球剧烈颤抖着,像是看到了世界上最恐怖的景象。
母亲的反应却截然不同。
她脸上那种长期以来的惊恐、不安、卑微,在这一刻忽然消失了。她像是终于等待了某个期盼已久的信号,眼睛里焕发出一种奇异的光彩,嘴角慢慢向上弯起,形成一个巨大而僵硬的、完全不属于她的笑容。
那笑容漂亮,却令人毛骨悚然。
她站起身,动作轻盈得有些诡异,声音温柔得发腻,拖着长长的调子:
“来了……是你爷爷回来吃饭了。”
“不!别开!”父亲像是被烫到一样弹起来,
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