要化脓了。”
阿明攥紧了怀里的布包，跟着沈清辞往楼梯走。楼梯是老松木做的，踩上去发出“吱呀——吱呀”的声响，每一步都像是踩在棉花上，软得让人心里发慌。二楼的光线比一楼暗，走廊里没点灯，只有尽头“静室”的门缝里透出一点煤油灯的暖光，像黑夜里的一颗星。走廊两侧的房间门都关着，门上贴着用毛笔写的“诊室”“药房”“储药间”，字是周景明写的，笔锋稳而有力。
沈清辞推开门，一股更浓的酒精味涌了进来。房间不大，约莫六七个平方，靠墙放着一张铁架病床，床头的铁栏杆上缠着一圈白纱布，是上次有伤员在这里缝针时留下的。床尾摆着一个木制的小柜子，柜子上放着一个白瓷盘，盘里整齐地摆着镊子、剪刀、消毒用的酒精棉球，还有一小瓶黄色的药水——是周景明托人从国外买回来的消炎药，在沪上很难买到。柜子旁边立着一个竹制的药架，上面摆着十几个贴着标签的玻璃瓶，标签上的字是用英文写的，沈清辞认得几个，有“阿司匹林”“青霉素”，都是治伤救命的好药。
最显眼的是床头的小桌子，桌上放着一盏煤油灯，灯芯跳动着，把房间里的影子拉得长长的。桌子下面有一个红木匣子，匣子上刻着一朵浅浮雕的兰草，兰草的叶子上还留着细微的刀痕——这是周景明的父亲传下来的，据说以前是用来装诊金的，现在成了他们藏重要物件的“保险箱”。
“坐吧，”沈清辞扶着阿明坐在病床上，床板有点硬，阿明坐下时忍不住“嘶”了一声，是牵动了伤口。沈清辞蹲下身，小心翼翼地去解他胳膊上的布条，布条已经和伤口粘在了一起，她动作极慢，生怕扯疼他：“忍一忍，等下用酒精泡一下，就能解开了。”
阿明点点头，双手紧紧攥着床单，指节都泛了白。沈清辞抬头看他，见他眼睛盯着天花板，不敢看自己的胳膊，忍不住轻声道：“别怕，周医生的医术好，上次有个伤员被子弹打穿了腿，都是他治好的。”
“我不怕疼，”阿明的声音有点哑，“我就是怕……怕布防图丢了。昨天晚上我在军火库外蹲了三个小时，才把岗哨的位置记清楚，要是丢了，就白费功夫了。”
沈清辞心里一动，刚要说话，门外突然传来轻轻的敲门声——三长两短，节奏均匀，是周景明的信号。她立刻站起来，走到门边，轻轻拉开一条缝。周景明端着一个铜盆站在门外，盆里是温热的开水，水面上飘着一块干净的白布。他侧身进来，把铜盆放在床头柜上，低声道：“我来处理伤口，你去把窗帘拉严，别让灯光漏出去——刚才看到弄堂口有个穿黑衣服的人晃了晃，像是巡捕房的探子。”
沈清辞赶紧走到窗边，窗帘是蓝布做的，有点厚，她把两片窗帘往中间拉，叠在一起，又用窗台上的小石子压住边角。回头时，看到周景明已经拿起了镊子，夹着一个酒精棉球，正在给阿明的伤口周围消毒。阿明的身子绷得紧紧的，额头上的冷汗顺着脸颊往下流，滴在病床上，晕开一小片湿痕。周景明的动作很轻，一边消毒一边轻声道：“伤口里有碎布屑，得夹出来，会有点疼，你要是忍不住就喊出来，没事。”
阿明咬着牙摇头，双手攥得更紧了。沈清辞走过去，从口袋里掏出一块干净的手帕，递到他手里：“要是疼，就咬着这个。”
阿明接过手帕，攥在手里，却没咬。周景明用镊子小心翼翼地探进伤口，阿明的身子猛地抖了一下，手帕被他攥得变了形，却没发出一点声音。沈清辞看着他苍白的脸，心里想起了自己的弟弟——若是弟弟还在，今年也该和阿明一样大了，可惜三年前在北平，弟弟为了保护母亲留下的那支玉簪，被日军的流弹击中，再也没醒过来。
“好了，碎布屑夹出来了。”周景明的声音打断了沈清辞的思绪，他把镊子放在白瓷盘里，拿起那瓶黄色的消炎药，用棉签蘸了点，轻轻涂在伤口上，“这药是进口的，消炎快，明天就能结痂。”他抬头看向阿明，目光落在他胸前鼓起来的布包上，“布防图在身上？”
阿明点点头，伸手要去掏，周景明却按住了他的手
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