风从锈蚀的钢铁骨架间穿过，发出时而尖锐、时而低沉的呜咽，像这座死去的巨兽残存的呼吸。观景台边缘的防护栏早已崩碎，只余几根扭曲的钢筋突兀地刺向夜空。地面覆盖着厚厚的、混杂了鸟粪、灰尘和不知名苔藓的污渍，踩上去绵软而滑腻。
这里原本能俯瞰整个圣辉城，如今视野里只有大片深沉的黑暗，以及零星散落的、如风中残烛般摇曳的光点——那是幸存者们聚居区的灯火，在废墟的海洋里艰难地维持着微弱的光明。更远处，北境联合防卫军新设立的几个主要指挥节点和物资转运站，亮着相对稳定但依然克制的冷白色照明，像几枚不慎落入黑色绒布的、过于锋利的碎玻璃。
今夜，观景台上挤满了人。
不是士兵，也并非全是风信子公会的成员。人群成分复杂：有穿着洗得发白的旧工程师制服的技术员，胳膊上还戴着黑金时代强制配发的身份环残骸；有面容粗犷、身上带着机油和金属碎屑气味的民间机械师；有从附近聚居点赶来、眼神里混杂着好奇与惶恐的平民；甚至还有几个穿着北旅者传统毛皮镶边外套的猎手，安静地蹲在角落阴影里，像岩石的一部分。
他们大多席地而坐，或靠着尚未完全倒塌的混凝土支柱。没有人说话，只有粗重或轻微的呼吸声，以及衣物摩擦的窸窣响动。所有人的目光，都聚焦在观景台中央那片相对开阔的空地上。
那里没有讲台，没有灯光。只有一个身影，背对着城市微光的剪影，立在破损的栏杆边缘。他身材不高，甚至有些佝偻，穿着一件过于宽大的、多处缝补的深灰色旧式学者长袍，袖口和衣摆磨损得起了毛边。头发花白稀疏，被夜风吹得凌乱。手里没有稿纸，只有一根不知从何处捡来的、半米长的锈蚀钢筋条，被他无意识地、轻轻点着地面。
他是“老学究”墨文——一个在黑金统治时期因“思想危险”而被长期软禁、几乎被遗忘的旧时代语言学兼社会哲学研究者。北境战争后期被风信子公会从一间地下书库兼牢房里救出，身体垮了大半，但眼睛里的某种东西却比年轻人更灼亮，也更……刺痛。
阿特琉斯默许了这次非正式的集会。或许他觉得，有些声音，需要被听见，尤其是在这个战争间歇、百废待兴、各种思潮开始悄然涌动的时刻。
墨文开口了。声音不高，甚至有些中气不足的沙哑，但奇异地，在风穿铁骨的呜咽声中，清晰地钻进了每个人的耳朵。
“诸位……”
他顿了顿，似乎接下来的话太过沉重，需要额外的气力才能撬动。
“今夜站在此处，我本预备了一篇工整的颂词，赞颂那肉眼可见的煌煌进步。”他的目光缓缓扫过台下的人群，扫过他们手中那些在黑暗里微微发亮的、各式各样的“终端”——有的是从黑金士兵尸体上捡来的军用通讯器改造的，有的是用废墟里淘换的零件自己拼凑的简陋平板，更多是风信子公会后勤部统一配发的基础型号，屏幕在待机状态下泛着幽蓝或淡绿的光，映着一张张疲惫或麻木、亢奋或茫然的脸。
“然而当我抬眼望向你们——望着你们手中那块幽光闪烁的方物，望着你们被那冷光映照得时而亢奋、时而麻木的脸——”他的声音陡然哽住了，像被一只无形的手掐住了喉咙。他低下头，剧烈地咳嗽了几声，瘦削的肩膀耸动着。台下有人微微骚动，但很快又归于寂静。
墨文再抬起头时，眼中那点灼亮的东西更加刺痛了，几乎带着一种悲愤的湿意。他举起手中的锈钢筋，对着虚空做了一个撕扯的动作，仿佛在撕裂什么不存在的东西。
“我忽觉喉头被什么硬物哽住了。那预先备下的、光滑如鹅卵石的词句，竟一句也吐不出来。也罢，便撕了那讲稿，与诸位说几句真切的话，” 他深吸一口冰冷的、带着铁锈和尘埃味的空气，“谈一谈我们这位新的、须臾不可离的‘主人’。”
“主人”两个字，他咬得极重，像用锈钢筋在铁板上用力划了一下，发出令人牙酸的摩擦声。
他叫小林，十九岁，北境土生土长。黑金统治时
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