沈府大厅的门窗早已紧闭。
空气中那股昂贵的龙涎香，此刻混杂着这几十号壮汉身上的汗馊味，变得格外刺鼻。
四十多把钢刀出了鞘。
刀身反射的寒光，将这富丽堂皇的厅堂映得一片森冷。
沈万三高坐在太师椅上，拇指摩挲着扳指上冰凉的翡翠。
他歪着头，端起茶盏。
他要看着这杯热茶变凉，也要看着那个不知天高地厚的小子变成烂泥。
处于风暴中心的孙默，这会儿却闭了一下眼。
他胸口的起伏平缓了下去。
他在听。
左后方那个呼吸急促，显然是个生瓜蛋子；右前方那人脚步轻浮，重心不稳。
全是破绽。
“别磨叽了，做了他！”
人群中不知谁啐了一口浓痰。
这一声像是点燃了引线的火星。
正前方那名黑衣壮汉暴喝一声，手中那把足以剁碎牛骨的开山刀，裹挟着呼啸的风声，照着孙默的天灵盖狠狠劈下。
力道刚猛，没有任何花哨。
刀刃即将触及发髻的瞬间。
孙默脚尖轻点，身形向左侧微微一晃。
“呼！”
沉重的刀锋贴着他的右肩斩空，巨大的惯性带着那壮汉不由自主地向前一冲。
就是这一冲的时间差。
孙默的手腕翻转。
尚未出鞘的绣春刀甚至没有抬起，只是借着那人冲过来的力道，用包着厚重铜皮的刀鞘尾端，狠狠地顶了上去。
目标，喉结。
“咔嚓。”
一声类似于干枯树枝被折断的脆响。
那壮汉的眼珠瞬间向外凸起，那一瞬间的窒息感让他张大了嘴，却吸不进哪怕半口凉气。
他捂着塌陷的喉咙，软软地跪了下去。
脸憋成了酱紫色，只有喉管里发出破风箱般的“嗬嗬”声。
一击。
废人。
原本准备跟进补刀的几个黑衣人，脚下的步子猛地顿住了。
大厅里出现了极短的一瞬停滞。
那是人的本能对死亡的敬畏。
他们看向孙默的眼神变了，不再是看一只待宰的羔羊，而是在看一块烫手的烙铁。
“点子扎手。”
有人低声骂了一句。
“愣着干什么？”
人群后方，一个三角眼的头目阴恻恻地喊道：“他刀都没拔，这是瞧不起咱们兄弟！这是京城，不是锦衣卫的诏狱！”
这话显然起了作用。
被激起凶性的亡命徒们互相交换了一个眼神。
“并肩子上！”
这一次，没人再单打独斗。
四个黑衣人组成了一个扇形，前排两人挥刀横扫下盘，后排两人直刺胸腹，封死了孙默所有的闪避空间。
这种打法，叫“烂仔阵”，没什么章法，就是为了换命。
孙默猛地睁眼。
他没有退，反倒向左跨出一步，飞起一脚蹬在身侧那张沉重的红木八仙桌边缘。
数百斤重的实木桌子发出一声刺耳的摩擦声，随后竟然被这一脚踢得横飞而起，像一面巨大的盾牌，翻滚着砸向左侧冲在那两人。
视线被遮挡。
那两人下意识地抬手去挡桌子。
“砰！砰！”
木屑飞溅。
巨大的冲击力直接将那两人撞得倒飞出去，胸骨断裂的声音混在桌腿落地的巨响中，显得格外惨烈。
趁着包围圈被撕开缺口的瞬间。
孙默手中的绣春刀，出鞘了。
“锵——”
那是一抹令人心悸的冷光。
正面佯攻的黑衣人只觉得眼前一花，脖颈处便传来一丝凉意。
他有些茫然地伸手摸了一下。
满
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