晚饭的灯光，是一种特殊的黄色。
不是正午太阳那种锐利的、能把一切照得无所遁形的白金色，也不是清晨那种温柔的、带着水汽的灰金色。晚饭的灯光，是从悬在饭桌上空那只25瓦白炽灯泡里，吃力地挤出来的、浑浊的、带着温度的黄。它无法照亮整个堂屋，只能勉强在饭桌上方圈出一团光晕，像舞台上唯一被打亮的区域。光晕之外，是沉沉的、模糊的暗影，墙角、柜子、门后，都融在一种柔软的、暖昧的昏黑里。
这团光晕，把围坐在桌边的四个人，圈成了一个临时的小世界。
空气里有饭菜的味道。今晚吃的是韭菜炒鸡蛋、红烧冬瓜，还有一小碟昨天剩下的、回锅热过的盐水毛豆。米饭的蒸汽和菜的热气混在一起，在灯光下袅袅上升，给那团黄色的光晕又蒙上了一层薄薄的、颤动的纱。
庄念捧着自己的小瓷碗，碗沿有一个磕掉的小口，摸上去光滑。她用勺子挖着米饭，小口小口地吃。韭菜炒得有点老，鸡蛋很香；冬瓜烧得软烂，酱油的颜色很深。她吃得很专心，但耳朵竖着。
因为爸爸妈妈在说话。
不是闲聊。是一种和平时不太一样的说话。
爸爸庄超英今天回来得比平时更晚一些。进门时，脸色比头顶那片惯常的灰白阴天还要沉，几乎是一种铁青色。他没像往常那样先去洗手，而是把那个黑色人造革包重重地扔在门后的椅子上，发出“咚”的一声闷响。然后站在堂屋中央，双手叉腰，看着窗外的暮色，长长地、无声地叹了口气。
那口气叹得极其疲惫，像把身体里最后一点支撑的东西都吐了出来。
妈妈黄玲从厨房端菜出来，看了他一眼，没说话，只是把菜放在桌上，摆好碗筷。动作比平时更轻，更慢，像是在用这种小心翼翼，来安抚某种看不见的、紧绷的东西。
然后吃饭。
起初是沉默。只有筷子碰碗、咀嚼、汤匙舀汤的声音。那沉默不是宁静，而是像暴风雨前压低的云层，沉重，蓄势。
终于，黄玲打破了沉默。她夹了一筷子韭菜鸡蛋到庄念碗里，又夹了一筷子到一直低着头、几乎把脸埋进碗里的庄筱婷碗里，然后像是随口提起，声音平静，但字与字之间，有种刻意的、斟酌过的间隔：
“今天下午，王主任又来了。”
庄超英夹菜的手顿了顿，眼皮都没抬：“嗯。”
“还是说房子的事。”黄玲继续说，声音不高，刚好能让桌上每个人都听见，又不会传到窗外，“她说，方案基本定了，这几天就会公示。”
庄超英没吭声，只是把夹起的冬瓜放进嘴里，嚼得很慢，很用力，仿佛在咀嚼的不是食物，而是某种坚硬的、难以下咽的东西。
“这次分房，是按几个指标综合打分。”黄玲像是没注意到他的沉默，自顾自地说下去，语气像是在复述一份说明书，“工龄、职称、现有居住面积、家庭人口、还有……特殊贡献。”
她说出这些词的时候，每个词都像是从齿缝里小心地挤出来的，带着一种陌生的、官方的、冷冰冰的质感。
庄念抬起头，看了看妈妈，又看了看爸爸。这些词她大部分听不懂。“工龄”是什么？“职称”是什么？“特殊贡献”听起来很厉害，但爸爸不是老师吗？老师每天上课，算不算“特殊贡献”？
爸爸终于放下了筷子。他没看妈妈，而是看着自己碗里剩下的半碗米饭，声音低沉，带着一种压抑的烦躁：
“说这些有什么用？该是多少分，就是多少分。政策摆在那里，白纸黑字，难道还能变？”
“政策是死的，人是活的。”黄玲的语气也硬了一点，“王主任暗示，有些人的材料……可能做得比较‘周全’。咱们家，图南户口不在，筱婷和小念都还小，人口这一项上，本来就不占优。要是再有人……”
她没说完，但意思很明显。
庄超英猛地抬起头，额角的青筋微微跳动：“有人怎么了？谁还能把死的说成活的？我就不信，这朗朗乾坤，
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