雨是在后半夜停的。清晨五点四十分，庄念在一种奇异的寂静中醒来。不是没有声音——巷子深处传来早起的老人咳嗽声，谁家的公鸡在打鸣，远处隐约有菜市场开市的喧哗——但这种种声音都像是被雨水洗过一般，透着一种清澈的、不黏腻的质地。她躺在床上，睁着眼睛看天花板上雨水洇湿的痕迹。那团水渍的形状每天都在变，今天看起来像一只侧耳倾听的兔子。
黄玲轻手轻脚推门进来时，发现小女儿已经醒了。“怎么醒这么早？”她坐到床边，手指顺了顺庄念睡得翘起的头发。
“雨停了。”庄念说，声音里还带着睡意的柔软，“我听见的。”
“听见雨停？”
“嗯。”庄念认真地点点头，“雨不是一下子没声音的，是慢慢变轻的，像妈妈踮着脚尖走路，最后一下——就没了。”
黄玲笑了。这个笑容在她脸上停留的时间比最近几个月都要长。她看着女儿，心里涌起一股复杂的暖流。这场风波，这个孩子看见了多少，又理解了多少？那些成人世界的算计、谎言、愤怒与失望，透过她那双清澈的眼睛，会折射成什么样的图景？
“再睡会儿？”黄玲轻声问。
庄念摇摇头。她掀开毛巾被坐起来，光脚踩在地上，凉意让她缩了缩脚趾。“我想去看水洼。”
“水洼？”
“雨停了，巷子里会有很多小镜子。”庄念已经开始自己套衣服，把脑袋从领口钻出来时头发乱糟糟的，“我想看看今天的天空在镜子里是什么样子。”
黄玲帮她把衣服拉平整，没再阻止。她知道这孩子有自己认识世界的方式，那些在大人看来幼稚的举动，对她而言都是严肃的探索。
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六点十五分，庄念独自站在巷子中央。
一夜的大雨把青石板路洗得发亮，石板缝隙里冒出深绿的苔藓，踩上去有种柔软的弹性。每块石板凹陷处都蓄着一汪水，果然像她说的，成了小小的镜子。她蹲下身，凑近最近的一洼水。
水里的天空是碎片的、摇晃的。云还没完全散开，东边天际有一抹极淡的橙红，像是谁用水彩轻轻染过又晕开了。水洼边缘漂着几片被雨打落的梧桐叶，叶脉在水里舒展开来，像细小的河流地图。庄念屏住呼吸，看着水面映出的自己的倒影——眼睛特别大，睫毛上还沾着一点清晨的雾气。
她开始沿着巷子慢慢走，从一块石板跳到另一块，小心避开那些大的水洼，又故意去踩碎小的。每踩一下，就溅起细碎的水花，在晨光里闪着短暂的光。她忽然想起几个月前，也是这样一个雨后清晨，吴珊珊蹲在水池边洗衣服，肥皂泡飘得到处都是。那时候庄念觉得，珊珊阿姨的笑声像那些泡泡，看着漂亮，但一碰就碎。
巷子深处传来开门的声音。
庄念停下脚步，抬头望去。是吴珊珊家的门。那扇漆成深绿色的木门缓缓打开，发出拖沓的吱呀声，像是在不情愿地醒来。一个身影出现在门后。
是吴珊珊。
但庄念几乎要认不出她了。
在孩子的记忆里，吴珊珊总是收拾得整整齐齐——头发梳得光洁，用黑色发夹别在耳后；衣服哪怕旧了也洗得发白，领口袖口都平平整整；脸上总挂着笑，那种笑让她的眼角堆起细密的皱纹，却也让整张脸显得生动。可是眼前的吴珊珊，像是被昨晚的雨淋透后还没来得及晾干的人偶。
她穿着一件灰扑扑的罩衫，袖子随意挽到小臂，露出一截苍白的手腕。头发没有梳，松散地披在肩上，几缕碎发黏在额角和脸颊。最让庄念怔住的是她的脸——不是憔悴，也不是疲惫，而是一种近乎空白的平静。那双总是灵活转动的眼睛此刻看着地面，目光没有焦点，像是在看水洼，又像是穿透水洼在看更深的地方。
吴珊珊手里提着一个竹编菜篮子，篮子是空的。她走出门，反手轻轻带上门，没有锁——这个细节庄念注意到了，因为妈妈每次出门都会认真锁门，钥匙转动的声音是“咔嚓，咔嚓，像牙齿在咬”。吴珊珊只是把门带
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