莫斯科，阿尔巴特街。
四月底的莫斯科，冬天还死死咬着这座城市的尾巴不肯松口。
路边的积雪已经发黑，和泥土混在一起，踩上去发出咯吱咯吱的声音。
空气里有种潮湿的冷，钻进大衣领子，刺得人骨头缝都疼。
伊万紧了紧身上的羊皮大衣，推开一扇厚重的橡木门。
门后是家叫“国家银行家”的私人俱乐部——名字很讽刺，因为这里真正服务的，从来不是国家，也不是普通银行家。
暖气开得很足，空气里混杂着雪茄、皮革和昂贵香水的味道。
大厅里人不多，三三两两坐着，说话声音压得很低。有人瞥了伊万一眼，眼神里带着审视，但很快移开——在这里，没人会问你是谁，只问你能带来什么。
伊万径直走向最里面的包间。
门口站着个穿黑西装的大个子，看见伊万，微微点头，替他推开门。
包间很大，铺着厚厚的地毯。
墙上挂着几幅苏联时期的油画，画的是工厂和集体农庄，但镶着金边，在柔和的灯光下泛着油腻的光泽。
长条桌边已经坐了两个人。
左边是安德烈。
他今天没穿官员制服，而是套了件深蓝色的呢子大衣，里面是浅灰色的羊毛衫，看起来像个大学教授。
但那双眼睛——克格勃出身的眼睛——依然锐利，像能看透人心。
右边是个五十多岁的男人，秃顶，圆脸，肚子把衬衫撑得滚圆。他正用银质小刀切着一块鱼子酱吐司，动作慢条斯理。
瓦西里·尼古拉耶维奇·斯米尔诺夫。
苏联国家银行，对外信贷部，第一副部长。
一个能在不动声色间，调动千万卢布的人。
“伊万·伊万诺维奇！”斯米尔诺夫抬起头，露出热情的笑容，“快坐，外面冷吧？”
“有点。”伊万脱下大衣，挂在衣架上，在安德烈对面坐下。
服务员悄无声息地进来，端上银质茶壶和几只小巧的玻璃杯。
“尝尝，格鲁吉亚红茶，加了蜂蜜。”斯米尔诺夫推过来一杯，“正宗的。”
伊万喝了一口。很甜，带着浓郁的果香。
“好茶。”
“当然好。”斯米尔诺夫笑了，“一个朋友从第比利斯带回来的，市面上买不到。”
他没说是什么朋友，伊万也没问。
在这种地方，每个人背后都有一张网。
“安德烈同志已经跟我说了你的……想法。”斯米尔诺夫擦了擦手，靠在椅背上，“很有意思。”
“副部长同志觉得可行吗？”伊万问。
“可行性嘛……”斯米尔诺夫拖长了声音，“要看怎么操作。”
他拿起桌上的银质烟盒，抽出一支细长的香烟。安德烈立刻划燃火柴，替他点上。
斯米尔诺夫深深吸了一口，烟雾从鼻孔缓缓溢出。
“贷款，银行可以给。”
“但问题是——给谁？以什么名义？抵押物是什么？”
他看向伊万，眼神里带着审视。
“你是苏联公民，在远东有贸易公司，这个我知道。”
“但你要的额度……很大。”
伊万从公文包里拿出一份文件，推过去。
“这是我在哈巴罗夫斯克的公司资料，去年的进出口额，纳税证明。”
“这是我在符拉迪沃斯托克的仓库和码头租赁合同。”
“这是我在雅库茨克的木材砍伐许可证——虽然是勘探阶段的。”
斯米尔诺夫慢慢翻看着。
文件做得很漂亮，公章齐全，数据清晰。
当然，有些是夸大其词，有些是空壳公司，有些是即将到期的许可。
但在这个节骨眼上，谁在乎呢？
国家银行每年核销的坏账数以亿计，多一笔少一笔，有什么区别
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