手机屏幕在黑暗中发出惨白的光，映着李明浮肿的脸。凌晨一点半，胃袋像被一只无形的手攥紧，拧着劲地疼。加班到这个时候，楼下的便利店早已打烊，只剩下二十四小时营业的线上超市和那些不知疲倦的外卖骑手。
他划拉着屏幕，眼皮沉重得像挂了铅块。一家从未见过的店铺突兀地跳了出来——“深夜食堂·家”。图标是简单的黑底白字，透着一股冷清。菜单更是简单得诡异：阳春面，红烧肉饭，小馄饨。每样都配着一张色调暗淡、毫无食欲可言的图片，价格便宜得离谱，几乎是白送。
胃部的绞痛容不得他多想。“就这个吧。”他嘟囔着，手指机械地点了份“阳春面”，支付成功。没有预计送达时间，只有一个模糊的提示：“骑手正在路上，请耐心等待。”
放下手机，办公室的寂静变得格外粘稠。中央空调早已停止运转，空气闷得让人喘不过气。只有他敲击键盘的嗒嗒声，以及窗外城市永不熄灭的、遥远的霓虹光影。
时间一分一秒过去。胃疼没有丝毫缓解，反而因为饥饿感的加入变得更加难忍。他拿起手机，想看看骑手到哪儿了，却发现订单页面无法刷新，一片空白。打电话给商家？店铺信息里根本没有联系电话。
一股说不清道不明的烦躁涌上心头。
就在这时，他隐约听到了一点声音。
不是电梯运行的嗡鸣，也不是楼道里的脚步声。那声音极轻，极细，像是……某种湿漉漉的东西，在粗糙的水泥地面上拖行。
嘶啦……嘶啦……
很有节奏，不快，但持续不断。
声音似乎是从走廊尽头传来的，正慢慢地向他的办公室靠近。
李明的心跳莫名漏了一拍。他屏住呼吸，侧耳倾听。
那拖行声在办公室门外，停了下来。
死寂。
几秒钟后，笃、笃、笃。
三下敲门声。不轻不重，带着一种异常的僵硬感。
谁？保安？这个点巡楼也不会这样敲门。
他咽了口唾沫，压住心里的不安，站起身走到门边，透过猫眼向外望去。
走廊的照明灯坏了一盏，光线昏暗。门外空无一人。
只有地上，靠近门缝的位置，放着一个白色的、方方正正的塑料餐盒。
一股寒意顺着脊椎爬了上来。
他猛地拉开门。
走廊里空荡荡的，尽头的安全出口指示牌散发着幽绿的光。那拖行的声音消失了，仿佛从未出现过。
他低头看向那个餐盒。就是最普通的那种外卖盒，上面没有任何店铺logo或订单信息。他弯腰捡起，入手冰凉，像是刚从冰柜里拿出来。
回到办公桌前，他盯着那盒外卖，胃里的饥饿感奇迹般地消失了，取而代之的是一种强烈的抵触和恶心。这外卖来得太蹊跷了。
犹豫再三，还是好奇心占了上风。他小心翼翼地掀开了盒盖。
一股难以形容的气味扑面而来。不是食物的香味，而是一种混合了陈旧油脂、生锈铁器和……若有若无的福尔马林的古怪气味。
盒子里面，是面条。汤色清冽，近乎透明，能看到碗底粗糙的烧制痕迹。几根蔫黄的青菜毫无生气地趴在上面。一根面条孤零零地搭在碗沿，颜色是一种不正常的、过分的死白。
这根本不是阳春面。这看起来……像是什么东西的模型，或者，更糟。
他一阵反胃，立刻将盒子盖上，远远地推到桌角。这鬼东西不能吃。
那一晚剩下的时间，他几乎没合眼。任何细微的声响都能让他惊跳起来。那湿漉漉的拖行声和僵硬的敲门声，在他脑海里反复回响。
第二天，他顶着浓重的黑眼圈去上班，想把昨晚的诡异经历当笑话讲给同事听。但话到嘴边，又咽了回去。太荒诞了，谁会信？
他偷偷查了外卖平台的订单记录，那个“深夜食堂·家”的店铺竟然消失了，历史订单里也找不到任何记录。仿佛一
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