翼，仿佛怕惊扰了一场易醒的梦。然后，他慢慢低下头，将额头轻轻抵在我的额头上，闭了闭眼，近在咫尺地对着依旧沉睡的我，用一种只有我们两人能听见的音量，喃喃低语，那声音里混杂着无尽的思念、一点点委屈，和浓得化不开的眷恋：
“鱼鱼，你听见没？你弟不乖……他欺负我们。动不动就想给我们吃‘煤块’……”
他停顿了一下，温热的气息拂过我的鼻尖。
“鱼鱼……我想喝你煲的汤了。”
“你什么时候……才肯醒来？”
阳光静静地流淌，院子里的时光仿佛被拉得很长很长。厨房里的“战争”似乎暂告段落，摇椅轻缓的吱呀声与远处隐约的雪山轮廓，构成了这幅冬日小院里，悲伤与希望奇异交织的宁静画面。等待仍在继续，在每一缕阳光里，在每一句低语中，在每一次锅勺与灶台的碰撞声里，固执地蔓延。
午餐过后，阳光正好，滤过古朴屋檐，在青石板上切出明暗交错的格子。
陈皮像过去半年里每一个晴朗的午后那样，动作熟稔又稳当。他先仔细检查了轮椅...这辆轮椅是他和张麒麟用了好几个晚上，对着图纸，沉默地敲敲打打，一点一点改出来的，椅背能调节角度，轮子也特别加了防震。然后，他弯下腰，用那张厚实的羊毛毯子将我仔细裹好，确保没有一丝风能钻进去，这才轻柔地将我从椅子里抱起，安置在轮椅上。整个过程安静、流畅，已成为一种无需言说的仪式。
他推着我，慢慢地，走进被岁月磨得光滑的石板巷弄。轮椅的橡胶轱辘碾过石板，发出均匀而轻微的声响，像是为这份静谧打着节拍。巷子很窄，两边是饱经风霜的土坯墙和色彩鲜艳的窗棂，偶尔有不知名的野花从墙缝里探出头。空气里飘着淡淡的酥油茶香和阳光晒暖尘土的味道。
他微微俯身，靠近我的耳畔，声音不高，像是在分享一个只有我们知道的秘密，又像是在进行一场单向的、却每日坚持的汇报。
“鱼鱼，今天太阳比昨天还好，晒得人骨头缝都暖了……黑瞎子又从集市上淘回来个怪模怪样的转经筒，非说是古董，我看就是做旧的……小官今天……嗯，没炸厨房，白玛阿妈说他切菜的样子，总算有点像样了……”
他的话语零零碎碎，没什么惊天动地的大事，全是这些琐碎得如同阳光下微尘的日常。巷子幽深，偶尔有相熟的藏族邻居迎面走来。
一位摇着转经筒、脸上刻满风霜纹路的老阿爸，眯着眼看了我们一会儿，脸上绽开淳朴善意的笑容，用带着浓重口音的汉语洪亮地打招呼：
“哦呀！陈皮，又推你媳妇出来走走呀？今天天气真是好得很！”
这样的对话，在这半年里，重复了不知多少次。
最初听到“你媳妇”这三个字时，陈皮整个人都会像被火燎到一样，从耳根到脖颈瞬间红透，连推轮椅的手都会僵一下，嘴唇嗫嚅着，想辩解又不知从何说起，最后往往只能含糊地“嗯啊”过去，眼神慌乱地躲开，步伐都加快几分，仿佛身后有狗在追。
然而，时间是最奇妙的溶剂。
在日复一日的穿行中，在邻居们善意而固执的称呼里，那份最初的窘迫和慌张，不知不觉被磨平了棱角。那抹红色出现的频率越来越低，停留的时间也越来越短。
就像此刻，听到老阿爸熟悉的话语，推着轮椅的陈皮，脚步没有丝毫紊乱。他只是极自然地微微颔首，脸上甚至掠过一丝极淡的、近乎温和的笑意，目光坦然地迎向对方，声音平稳地回应道：
“嗯，是啊……推她出来晒晒。”
他甚至学着用刚记下的、生涩却真诚的藏语敬称，补上了一句：
“阿爸啦。”
老阿爸笑得更开心了，连连点头，念着佛珠慢慢走远了。
轮椅继续缓缓向前。陈皮低下头，看了看我沉静的睡颜，替我拂去被风吹到脸颊上的一缕发丝。巷子里的光影在他脸上明明灭灭，那双总是藏着狠厉与警觉的眼睛里，此刻只剩下一种深潭般的平静，以
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