天刚蒙蒙亮时，我被一阵咳嗽声惊醒。
不是那种轻飘飘的咳，是从喉咙深处扯出来的，像破旧的风箱被猛地拽了一下，带着点腥气。我从藤椅底下钻出来，看见老李坐在床沿，背对着我，肩膀一抽一抽的。他手里攥着块手帕，捂在嘴上，咳得停不下来，连带着床板都发出吱呀的响声。
我跑过去，用头蹭他的后背。他的后背隔着蓝工装褂子，能摸到骨头的形状，硌得我鼻子发酸。他腾出一只手，反手摸了摸我的头，动作很轻，像是没力气：“没事，阿黄，老毛病了。”
他的声音比昨天更哑，还带着点喘。我绕到他面前，看见他手帕上沾着点红，像去年冬天巷口冻裂的冰缝里渗出来的血。我不懂那是什么，只觉得那颜色刺眼睛，喉咙里发出呜呜的声。
“傻狗。”他笑了笑，把帕子叠起来塞进裤兜，起身往厨房走，“饿了吧？我去熬粥。”
他走路时腿有点瘸，昨天没注意到。大概是咳得太厉害，牵动了哪里，每走一步，肩膀都歪一下。我跟在他脚边，时不时用鼻子拱拱他的脚踝，想让他走慢些。
厨房比屋里更暗，墙壁被油烟熏得发黄，角落里堆着几个煤球。他蹲下来生炉子，划火柴的手有点抖，划了三根才点着。火苗舔着煤球，发出噼啪的响，他往灶膛里添了根柴，直起身时又咳了两声，这次轻了些。
“今天给你加个蛋。”他从碗柜里拿出个鸡蛋，蛋壳上还沾着点泥。他在灶台上磕了磕，把蛋液倒进粥锅里，用筷子搅了搅。蛋黄散开，在白粥里晕出淡淡的黄，像夕阳落在护城河的水面上。
我趴在厨房门口看他。晨光从窗户上的破洞里钻进来，照在他的白头发上，像撒了把碎盐。他站在灶台前，背影有点驼，蓝工装的后颈处磨出了毛边，露出里面灰白的秋衣。
粥好了，他盛了满满一碗，放在地上凉着，自己还是啃冷馒头。我看着那碗飘着蛋香的粥，没像昨天那样急着扑上去。他看出我的犹豫，把馒头放在一边，蹲下来推了推碗：“吃吧，特意给你煮的。”
我还是没动，叼起他掉在地上的馒头渣，放在他手心里。他愣了一下，低头看着掌心里的碎渣，突然笑了，眼角的皱纹堆起来，像老槐树上的纹路。“你这小东西。”他把碎渣放回我碗里，“我有馒头就行，你长身体。”
那天的粥格外香，蛋花软软的，混在稠粥里，滑进喉咙时暖烘烘的。我吃完了整碗，他才慢慢啃完馒头，又喝了半杯热水，咳嗽声没再响起。
上午他要去菜市场，临走前找了根绳子，系在我脖子上。绳子是旧毛线编的，有点扎，可我知道他是怕我乱跑，乖乖地站着不动。“在家等着，我很快回来。”他摸了摸我的头，把门锁上时，钥匙串上的红布条晃了晃。
屋里一下子静下来，只有窗台上的仙人掌在风里轻轻摇。我趴在门口，耳朵贴在门缝上，听着他的脚步声慢慢远了。巷子里有人说话，有自行车铃响，可没有那双布鞋蹭地的沙沙声。
等了没多久，我开始不安。昨天他说“很快回来”，可“很快”是多久？我扒着门站起来，前爪搭在门闩上，爪子抠得木头吱呀响。突然听见楼梯口有脚步声，很像他的，我赶紧退回来，摇着尾巴等着。门开了，却是个穿花衬衫的男人，手里拎着酒瓶，看见我愣了一下，骂了句“哪来的野狗”，又哐当一声关上了门。
我吓得缩到藤椅底下，尾巴夹得紧紧的。原来不是所有脚步声都属于老李。
不知过了多久，终于听见那熟悉的沙沙声，越来越近。我一下子冲过去，扒着门直哼哼。门开了，老李站在门口，手里拎着个布袋子，里面装着青菜和一块肉。“急了？”他笑着解开我脖子上的毛线绳，“看我给你带了什么。”
他从袋子里掏出个肉骨头，上面还带着点肉筋。我叼着骨头跑到藤椅底下，小口小口地啃，骨头的香味混着他身上的烟草味，让我觉得安心。他坐在藤椅上，从布袋子里拿出个小本子，戴着老花镜一笔一划地记着什么，笔尖在纸上沙沙响，像春蚕在啃桑叶。
下午阳光好，他说要带我出去走走。我第一次走出那条巷子，有点怯，紧紧跟着他的布鞋。巷口的老槐树比我想象的粗，树干要两个老李才能抱住，树皮裂开一道道缝，像他手上的皱纹。树下有几个老头在下棋，棋盘画在石头上，棋
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