着他，眼神里满是期待：吃完了，可以跟你走了吗？
“阿黄，我还要在这里住几天。”老李摸着它的头，“你乖乖待着，我每天来看你，给你带好吃的。”
阿黄的耳朵垂了下来。它听懂了“几天”，但不懂“几天”是多久。在狗的世界里，时间没有具体的概念，只有“现在”和“不是现在”。而现在，老李要走了。
果然，老李站起身，准备离开。
阿黄立刻咬住他的裤腿，不肯松口。
“阿黄，松开。”老李的声音严厉了一些。
阿黄不听，反而咬得更紧了，喉咙里发出呜呜的警告声。那意思很明显：不准走。
小刘护士想帮忙拉开，但老李摆了摆手。他重新蹲下，把阿黄的头抱进怀里。
“我知道你害怕。”老李的声音很轻，轻得只有阿黄能听见，“我也害怕。但我得治病，治好了才能带你回家。你得相信我，就像我相信你一样。”
阿黄的身体慢慢放松下来。它松开嘴，舔了舔老李的手，然后退后一步，坐在了地上。那双棕褐色的眼睛望着老李，像是在说：我相信你，但你一定要回来。
老李点点头，转身离开。
这一次，阿黄没有追。它只是坐在仓库门口，看着老人的背影消失在走廊尽头，然后发出一声悠长的、带着悲伤的呜咽。
病房的夜晚
回到病房，老李疲惫地倒在床上。胸腔里的疼痛又开始了，像是有只无形的手在挤压他的肺。护士给他拿来止痛药，他吃了，但效果不大。
夜色渐深，医院安静下来。走廊里偶尔有护士的脚步声，远处传来救护车的鸣笛，然后又归于寂静。
老李睡不着。他一闭上眼睛，就看见阿黄扒门的画面，看见它磨破的爪子，看见它坐在仓库门口目送自己的眼神。
他想起四年前的那个雨天。也是这样一个夜晚，他从厂里下夜班回家，在垃圾桶旁看见一只瑟瑟发抖的小土狗。那么小，那么瘦，身上的毛被雨打湿，紧紧贴在骨头上。
他本来想走过去的。独居多年，他已经习惯了一个人的生活，不想再负担什么。但那狗抬起湿漉漉的眼睛看了他一眼，就那一眼，让他停下了脚步。
他把狗抱回家，用旧毛巾擦干，煮了粥喂它。狗很乖，不吵不闹，只是静静地看着他，像是在观察这个新环境，这个新主人。
后来他给狗起了名字：阿黄。没什么特别的寓意，就是因为它毛色黄。
再后来，阿黄成了他生活的一部分。早上叫他起床，陪他散步，听他说话，在他咳嗽时用脑袋蹭他的手。有时候他对着妻子的照片发呆，阿黄就会趴在他脚边，用体温温暖他冰凉的脚踝。
他以为日子会一直这样过下去，直到他老死，阿黄也老死。他从没想过自己会先病倒，更没想过会和阿黄分开。
窗外有月光，冷冷地洒在地板上。老李挣扎着坐起来，从床头柜的抽屉里拿出一个皮夹。皮夹已经很旧了，边缘磨损，颜色也褪了。他打开，里面夹着一张照片。
照片上是个年轻女人，梳着两条麻花辫，穿着碎花衬衫，笑得眼睛弯弯。那是他的妻子，三十年前病逝的妻子。
“素芬啊，”老李对着照片轻声说，“我可能...快要来见你了。”
照片里的女人只是笑，不会回答。
“但我放心不下阿黄。”老李的声音更低了，“我要是走了，它怎么办？它会等我的，它一定会等...”
他说不下去了，剧烈的咳嗽再次袭来。这一次咳了很久，咳得他眼前发黑，咳得他几乎喘不过气。
咳完后，他靠在床头，大口喘气。月光照在他的脸上，照出那些深刻的皱纹，那些岁月的痕迹。
他想起医生的话：必须住院治疗。
他想起阿黄的眼神：我相信你，但你一定要回来。
他还想起很多事：春天的柳絮，夏天的西瓜，秋天的落叶，冬天的炉火。那些和阿黄一起度过的日子，那些平淡却珍贵的时光。
“我不能死。”老李突然对自己说，“至少现在不能。”
他还有承诺要兑现，还有一条狗在等他回家。
他重新躺下，闭上眼睛。这一次，他不是在等死，而是在积蓄力量，为了那个等在仓库里的生命，为了那句无声的承诺。
窗外，月亮慢慢移动，夜色更深了。
而医院后院的仓库里，阿黄也没有睡。它趴在旧棉被上，耳朵竖起，听着楼上的动静。每一次咳嗽声传来，它的耳朵
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