疯狂抵抗的敬畏，还是对这场以命相搏的荒诞的茫然？没人说得清，只有风在矿洞里打着旋，卷起那些尚未冷却的血雾，贴在每个人的皮肤上，又黏又烫。
这场混战像锅熬了三个时辰的苦药，药渣沉在锅底，浮沫还在咕嘟冒泡。日头爬过中天时，光线下的血渍亮得刺眼，把黑衣人统领的影子拉得歪歪扭扭——他们的黑袍早被汗水、血水浸得发黑，贴在背上像层刚剥下的湿皮。
有个瘦高个统领，左腿膝盖以诡异的角度撇着，显然是伤了，却用刀柄死死顶着膝盖，每挪一步都牙酸的“咯吱”声，像木轴磨着锈铁。他身后的矮胖子被砍中了肩，半边袖子耷拉着，露出的胳膊上全是血道子，可手里的刀始终没松，刀刃在夕阳里晃着颤巍巍的光，像快熄灭的烟头。
“撑住！”不知是谁吼了一声，声音劈了叉，倒像哭腔。这话像把柴薪扔进快灭的火堆，几个快栽倒的黑衣人猛地挺直腰，喉结滚了滚，嘴角咬出了血——有个年轻的，嘴唇早就破了，血混着唾沫往下滴，滴在胸前的黑袍上，晕出一朵朵小血花，倒比他们族徽还艳。
可那些曾被奴役的人，眼睛红得像烧红的烙铁。有个瘸腿的汉子，手里的砍刀豁了个口子，他就反过刀柄砸，每一下都带着风声，砸在黑衣人肩上，骨头响得像掰断的树枝。“记不记得？你把我儿子吊在房梁上，说他偷吃了一粒米！”他吼着，唾沫星子混着血沫喷在对方脸上，“今天我就让你尝尝，骨头被敲碎是什么滋味！”
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