江松回到北京的第一时间，并没有去找胖子。
熟练的摁断胖子给他打过来的电话，反手又给手机关机了。
江松独自一人，避开汪家的视线，穿进昏暗的巷子里。
左拐右拐后，江松再次来到了那间铺子。
他站在巷子阴影里，隔着一段距离，静静地看着那扇紧闭的木门。
微弱的光线映在他的脸上，却看不出眸底的情绪。
距离上次站在这里，已经过去很久了。
久到足够发生很多事，也足够让一些本该鲜活的记忆，蒙上厚厚的尘埃。
终于，江松抬脚，一步一步，朝着那扇门走去。
脚步声在空巷里回响，很轻，却带着一种踏向既定终局的平静。
嘎吱一声，推开那扇陈旧的木门。
铺子里和他记忆中的最后一眼，几乎一模一样。
空荡，寂寥，一览无余。
老头走的时候，什么也没留下，把能留的和不能留的，都干干净净地带走了。
只是地面铺了一层厚重的灰，显示着这里已经很久没人来过了。
江松的目光在空荡荡的四壁和积灰的地面上缓慢扫过。
心里并没有了几年前那钻心的疼，反而更像是一种接近尾声的平静。
然后，江松毫不犹豫的转身，进入地下室。
黑暗中，他近乎本能的想着，或许，他骨子里真的比表现出来的要无情得多。
或许，他所有的痛苦、不甘与挣扎，本质上都源于一个最简单也最奢侈的愿望未能实现——回家。
如果他真的回家了，终于可以卸下一切，再回头去看这条浸透了鲜血、谎言与牺牲的回家之路时，是不是就不那么痛了？
江松没有答案，只是脚下的步伐不自觉加快。
地下室依旧如几年前一般无二。
江松熟门熟路地走到那张厚重的木桌前，指尖在桌面上轻轻一划，捻起一层细腻的灰尘。
他停在原地，目光落在指尖那点灰白上，半晌没有动作。
他再次清晰的意识到，时间已经过了许久了。
他来到这个世界上，已经十多年了啊……
半晌，江松终于从思绪中抽离，拔出腰间的匕首，精准的撬开桌面的一角。
咔哒一声，桌面的一块木板松脱，掉出一把钥匙。
他将钥匙捡起，没有细看，快速塞进口袋里。
做完这些，他开始有条不紊地清理地下室。
他的动作利落，目标明确，将那些可能残留个人或过往痕迹的零星物品逐一归拢。
他的手指忽然顿住，落在一张不起眼的纸上。
那里记录了他从羊皮卷上得到的消息。
曾经他也试图分析过，那些同样踏上回家之路的先辈们的经历。
得出的结论无非就是玉骨棺本身就是一场骗局。
他明明早就猜到了。
在最初解读羊皮卷的那一刻，理智就已经给出了答案。
可是……
江松的指尖轻轻摩挲过那些陈旧的字迹。
可是，不亲自去看看，他怎么可能死心呢？
就算他早就知道结果，就算有无数的先辈跨越时空来到他面前，亲口告诉他，玉骨棺里根本没有玉骨，那只是一场精心编织的幻梦……
他就会停下吗？
停下这浸透鲜血与欺骗的每一步，停下这指向明知可能是虚无的旅程？
不，他不会。
时隔多年，他无数次在深夜梦回当年做出选择的时刻，痛苦与绝望如同潮水将他淹没。可每一次从梦中惊醒，他触摸自己的心脏，那里除了疲惫，竟寻不到一丝名为后悔的痕迹。
他早说过的。
或许，他骨子里真的比表现出来的，要无情得多。
这份无情，不仅是对他人，更是对自己，对自己那份不惜一切也要奔向虚妄终点的、偏执的渴望。
江松的指尖触碰着纸上记录的文字，那些描述着先辈们“绝望而痛苦的死亡”的字句。
他轻声呢喃着那几个字，声音低得几乎听不见。
他闭了闭眼，再睁开时，眼底只剩下一片深不见底的平静。
江松毫不犹豫的将张纸揉成一团，继续收拾着其他东西。
终于，地下室里所有可能留有痕迹的东西，都被他收拾干净，打包进一个不起眼的布袋里。
当他最后
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