烟。
“陈大牛。”其中一个监工认得他，“干什么来了？”
“赵爷让我来看看人死了没。”石云天随口编了个理由。
“还没呢，命硬。”监工拉开铁门上的小窗。
石云天凑过去看。
黑屋里，那个发疯的劳工蜷缩在角落，浑身是血，但眼睛在黑暗里亮着，那是野兽般的、绝望的光。
“他叫什么？”石云天问。
“谁知道，新来的都编个号，他是一百零七号。”
一百零七号，石云天记住这个数字。
下午，石云天借着巡查的机会，在东区巷道里“偶遇”了上午写歌谣的那个年轻人。
年轻人正在背煤，筐子重得让他直不起腰。
石云天走过去，帮他托了一把。
年轻人浑身一僵，不敢回头。
“一百零七号关在黑屋。”石云天用只有两人能听到的声音说，“今晚想办法送点水进去，别让他死了。”
年轻人没说话，但背煤的动作停顿了一秒。
“你叫什么？”石云天问。
“……陈水生。”年轻人终于开口，声音沙哑，“江苏盐城人，被骗来的。”
“想出去吗？”
陈水生猛地回头，眼神复杂地盯着石云天，许久，才挤出一个字：“想。”
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