来的，一片片干净的白花。”
林风从怀里摸出一枚普普通通的铜钱，走上前，轻轻放入那只装满了钱币的破碗里。
碗里的钱很多，他的这一枚，毫不起眼。
李二狗忙着道谢，并未多看他一眼。
这是他第一次，从头到尾，听完一个关于自己的、却又不完全是自己的完整故事。
那些他做过的事，和他没做过的事，被巧妙地编织在一起，变得比真实的他更加血肉丰满，更加……像一个传奇。
他忽然觉得，没有必要去纠正什么了。
他转身，默默地走出茶馆。
人群渐渐散去，柳如烟却走上前，拦住了正在数钱的李二狗。
她眼神锐利：“这些故事，你是从哪里听来的？细节如此详尽，不像是杜撰。”
李二狗被她看得有些发毛，挠着头，一脸憨厚：“我……我也不知道。
几年前，我师父玄七要走的时候，塞给我一本没字的空白册子，就跟我说了一句话，‘故事活在风里，用心去听’。”
他咧开嘴，露出一口白牙，与满脸的煤灰形成鲜明对比，“您说怪不怪？我每天坐在风口听啊听，脑子里就慢慢听出了这些事儿。
而且我发现，越是不说那断枪客叫什么名字，大家反而越爱听。”
柳如烟看着他清澈的眼睛，心中了然。
这少年并非说谎。
或许，那所谓的师父，那本无字书，都只是一个引子。
真正的故事源头，是这天地间口耳相传的民心，是无数人愿力的汇集。
故事，真的活在了风里。
林风走在小镇的街道上，夜风拂面，带着一丝凉意，却让他感到前所未有的清醒与轻松。
身后，茶馆里传来几个孩童追逐嬉闹的声音。
一个稚嫩的童声响起，带着一丝急切：“二狗哥，你说我们……我们长大了，也能成为断枪客那样的人吗？”
紧接着，是李二狗那清亮而肯定的回答，声音穿过夜色，清晰地传到林风耳中。
“他已经不在了。”
林风的脚步微微一顿。
少年顿了顿，似乎在组织语言，然后用更大的声音补充道：“但是，我们都在变成他。”
那一刻，林风如遭雷击，又如醍醐灌顶。
他缓缓呼出一口气，胸中郁结多年的某种沉重的东西，似乎随着这口气，彻底消散了。
他没有回头。
因为那个被传颂的“他”
，已经不再需要他了。
它已经活在了无数人的心里，活在了风中，活在了一代又一代人的言语和行动里。
传奇已经有了自己的生命。
而他，林风，终于自由了。
他抬起头，望向遥远的北方。
那里的夜空格外深邃，仿佛隐藏着世界的尽头。
不知为何，他感觉到一股莫名的牵引力，从那片广袤而荒芜的大地传来。
那里的风，似乎比南方的更冷，也更寂静，仿佛在低声吟唱着一首截然不同的、古老而沉默的歌谣。
或许，是时候去听一听了。
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