起粉笔的人。
> 致敬所有愿意忏悔的灵魂。
>
> 光，仍在传递。
> 钟声，依旧响起。
> 七下。
> 不多不少。
笔尖离纸，墨迹缓缓晕开，如同夏夜露珠滑过新生的叶脉，承载着无数未曾说出却终将抵达的话语。
窗外，黑钢号的汽笛再度划破长空，载着新的一批朗读者，驶向尚未听见光的地方。
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