夕阳的余晖像融化的黄金，将整条老胡同浸泡在一片浓稠而温暖的光晕里。
赵丰年一步步走着，脚下的青石板被岁月磨得光滑，倒映着两侧斑驳的红墙与头顶那一片被切割得狭长的天空。
空气里，孩童的追逐嬉闹声、自行车清脆的铃铛声，以及各家厨房里飘出的、混合着酱油与热油香气的饭菜味，交织成一曲最生动质朴的人间交响。
这里是京城最富生命力的毛细血管，充满了真实而滚烫的烟火气息。
然而，赵丰年却感觉自己正行走在一片冰冷的海底。
每一种声音，每一种气味，都像无形的水压，从四面八方挤压着他的神经，让他胸口发闷，呼吸艰难。
他的理智与他几十年来建立的刑侦逻辑，都在告诉他，他心中的那个猜测是何等的荒谬与疯狂。
可他的直觉，那头在他体内蛰伏了半生、靠着无数案件的血腥味喂养长大的野兽，却在发出低沉的、确信无疑的嘶吼。
他终于在那座不起眼的院门前停下了脚步。
门虚掩着，能看见院中那棵老槐树繁茂的枝叶。
一阵悠扬婉转的京剧唱腔从门缝里飘出，是收音机里传来的，咿咿呀呀，唱的是一出《空城计》。
“我本是卧龙岗散淡的人……”
赵丰年站在门口，竟有了一丝迟疑。
他一生抓捕过形形色色的罪犯，面对过穷凶极恶的亡命之徒，也曾与手握重权的巨贪当面对峙，却从未像此刻这般，感觉到一种发自灵魂深处的……
渺小。
他深吸了一口气，那混杂着饭菜香与尘土味的气息灌入肺中，他终于抬手，轻轻推开了那扇木门。
院子里，江建国正坐在那张石桌旁，手里拿着一把小小的刻刀，正在一块巴掌大的梨木上，专注地雕刻着什么。
他的孙子苏明，则乖巧地坐在一旁的小板凳上，聚精会神地看着。
夕阳的光线穿过槐树的枝叶，在老人和孩子身上投下细碎而温暖的光斑，岁月静好，仿佛一幅能让人内心瞬间宁静下来的风俗画。
听到门响，老人手上的动作没有停，只是抬了抬眼皮，浑浊的目光望了过来。
当他看清是赵丰年时，脸上露出了一个温和的、符合他这个年纪的慈祥笑容。
“赵警官？”
他放下刻刀，语气里带着一丝恰到好处的惊讶，“什么风把您给吹来了？快，进屋坐。”
赵丰年没有动。
他的目光，掠过老人布满皱纹和老年斑的手，掠过那把锋利的刻刀，最终落在那块初具雏形的木雕上。
那似乎是一个人
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