林晚秋的钢笔尖在纸页上悬了三秒，墨滴在泛黄的纸面上洇开一个小小的黑点。
陈峰看着那支银质钢笔——笔帽上刻着精致的缠枝纹，在暮色里泛着温润的光，显然不是普通人家能有的物件。
“名字重要吗？”
陈峰的声音压得很低，眼角的余光扫过远处日军岗楼的探照灯。
那束惨白的光正沿着铁路线缓缓移动，在草丛里投下扭曲的影子，像一条吐着信子的蛇。
林晚秋捏着钢笔的手指紧了紧，指节泛白。
她能感觉到这个男人语气里的戒备，却更在意那个让她心脏紧的问题。
刚才在柳条湖草丛里，他说“日军要进攻北大营”
时的眼神，太笃定了，笃定得不像猜测。
“重要。”
她抬起头，路灯的光落在她脸上，能看到细白皮肤上的泥土痕迹——那是刚才被陈峰拉进草丛时蹭的，“如果真会出事，我至少要知道该感谢谁，或者……该向谁求证。”
陈峰沉默了。
他看着眼前这个女孩，蓬松的辫子散了一缕垂在肩头，白色连衣裙的裙摆沾着草屑和泥点，那双总是带着点倔强的眼睛，此刻像蒙着水汽的玻璃。
在这个即将被铁蹄碾碎的城市里，这样的清澈太少见了。
“陈峰。”
他说出名字时，晚风正好卷过街角的幌子，“绸缎庄的幌子”
哗啦作响，把声音撕成了碎片。
林晚秋迅在本子上写下这两个字，笔尖划过纸面的沙沙声在寂静里格外清晰。
她把本子塞进随身的漆皮小包，又掏出那台莱卡相机，机身还带着她掌心的温度。
“这个给你。”
她突然把相机塞到陈峰手里，“里面有刚才拍的照片，虽然没拍到埋东西的人，但能看到铁路边的新土。
如果……如果你说的是真的，也许能用上。”
相机沉甸甸的，金属外壳在陈峰手心里泛着凉。
他知道这东西的价值——在1931年的奉天，一台莱卡相机够普通人家吃半年。
“你留着。”
他把相机推回去，“对我没用。”
“怎么会没用？”
林晚秋急了，指尖不小心碰到他的手背，像触电般缩了回去，“报纸不敢登，我可以找学校的老师看，找学生会的人看！
总有人信的！”
陈峰看着她泛红的耳根，突然想起龙刃基地的女通讯兵——每次执行任务前，那姑娘也总这样，抱着加密电台说“总会有办法的”
。
他心里某个紧绷的地方忽然软了一下。
“照片留着，相机你拿走。”
他妥协了，声音缓和了些，“别去找老师，也别去学生会。
现在的奉天城，看得见的地方都是眼睛。”
林晚秋愣住了。
她不是没经历过打压——上个月学校组织反日集会，刚走到小西门就被警察驱散，带头的周老师还被抓去关了三天。
可她总觉得，总得有人做点什么，不能眼睁睁看着日本人在城里横行。
“那怎么办？”
她的声音低了下去，带着点茫然，“就看着他们……炸铁路，打北大营？”
陈峰指了指她的包：“你父亲是林世昌？”
林晚秋猛地抬头，眼里满是惊讶：“你认识我父亲？”
陈峰没回答，只是说：“你父亲是商会副会长，和荣臻参谋长有交情。
把你看到的、听到的，原原本本地告诉你父亲，让他想办法递消息。”
他顿了顿，补充道，“别提我，也别提你拍了照片。
就说……你听黄包车夫闲聊时说的。”
林晚秋咬着嘴唇，把陈峰的话在心里过了一遍。
她知道父亲和那些军政要员走得近，也知道父亲最近总在书房唉声叹气，说“日本人怕是要动真格的”
。
也许……父亲真的能做点什么。
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