1931年11月的沈阳城郊，初雪来得猝不及防，仿佛连老天爷都急于用这苍白的殓布覆盖大地的疮痍。
铅灰色的云层沉甸甸地压着天际线，低得几乎触手可及。
雪花并非诗意的柳絮，而是像被粗暴撕碎的棉絮，被凛冽的北风裹挟着，疯狂地抽打着光秃秃的杨树枝桠，出呜呜的尖啸，旋即又被风卷起，在冻得梆硬的土地上铺就一层薄薄而冰冷的白霜。
陈峰蜷缩在一处背风的土坡后，像一尊凝固的雕像，只有偶尔眨动的眼睫表明这是个活物。
他伸出几乎冻僵的手指，无意识地、反复地摩挲着腰间那把缴获的南部十四式手枪。
枪身的烤蓝早已在连日亡命的奔波和摸爬滚打中磨损殆尽，露出底下泛着冷白光泽的金属底子，像野兽龇出的獠牙。
握把处被汗水、雪水乃至血水反复浸透，变得滑腻不堪，他用从牺牲战友身上解下的布条紧紧缠了三圈，才勉强能握持稳固。
每一次触碰，那冰冷的金属感都似乎能透过指尖，直刺入心底，提醒着他所处的残酷现实。
土坡下方，是一条被车轮和马蹄反复碾压、夯得结结实实的土路。
此刻，路面上覆盖着半指厚的积雪，但仍能依稀辨出深深的车辙印记——这是一条生命线，亦是死亡线。
是日军从沈阳城内通往苏家屯据点的物资补给命脉。
每天清晨与傍晚，各有一支押运队，护送三辆骡马大车，满载着粮食、弹药、药品，也满载着侵略者持续肆虐的资本。
寒风像刀子一样，寻找着一切缝隙往人的骨头里钻。
时间在低温中仿佛也变得粘稠而缓慢。
“队长，风太大了，再耗下去，兄弟们怕是要冻成冰坨子了！”
身边传来赵山河极力压抑的声音，带着不易察觉的颤抖。
他裹着一件几乎看不出原色的东北军旧棉袄，上面层层叠叠打着补丁，棉帽的耳罩无力地耷拉着，脸颊冻得像是要渗出血来，每一次呼吸都喷出浓重的白汽，瞬间在鼻尖、眉毛和胡茬上凝结成细密的霜花。
他手里紧握着一杆老旧的汉阳造步枪，枪口朝下杵在冻得如同铁砧般的地面上，藉此节省一丝力气。
陈峰没有回头，目光如同鹰隼般死死锁定了土路尽头那片黑压压的树林，仿佛要穿透那层层叠叠的枯枝与风雪。
他缓缓从内袋掏出一块怀表——这是另一个时空的遗物，部队配的军用怀表，防水防震，走时精准。
此刻，冰冷的表壳贴上掌心，表盘上的指针正艰难地挪向下午四点半。
距离日军押运队往常经过的时间，还有大约一刻钟。
“再等等。”
陈峰的声音不高，甚至有些沙哑，却透着一股被严寒淬炼过的、不容置疑的坚定，“鬼子最近嗅到味儿了，戒备严了很多。
昨天浑河边上那队巡逻兵，你忘了？身上都配了新的联络信号弹。
今天要是时机拿捏不好，打草惊蛇，往后再想掐断这条粮道，就难如登天了。”
赵山河咧了咧嘴，还想说什么，最终只是把到了嘴边的话又咽了回去，化作一声沉重的叹息，在白雾中消散。
自从9月18日那个地狱般的夜晚，北大营的硝烟还未散尽，他就带着三十多个从鬼门关爬出来的残兵，跟着这个仿佛从天而降的陈峰，从一片混乱的沈阳城里杀出，一路游击到这荒凉的城郊。
他亲眼见过陈峰用一些闻所未闻、看似“莫名其妙”
的战术，以极小的代价打垮装备精良的日军小队；也曾在深夜里，见过这位队长对着一幅自己手绘的、标注精细得惊人的地图长时间呆。
这个“陈队长”
，身手好得不像普通人，言谈举止间总透着一种与周遭格格不入的疏离和神秘，让人捉摸不透。
但一次又一次，他那看似冒险甚至荒谬的决定，最后总被证明是正确的，带领着这支小小的队伍在夹缝中求得一线生机。
这种用实打实的战果积累起来的信任，让赵山河
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