斜坡走廊的消毒水味越来越浓，混着铁锈和潮湿的冷气往鼻子里钻。林清歌的脚步放得很轻，脚踝那处旧伤在台阶上压了一下，她没出声，只是右手插进卫衣口袋，指尖碰到那张《夜航》的草稿纸，纸边已经有些发软，被汗浸过又干了。
周砚秋走在前面，指虎还戴在右手上，金属环贴着掌心，他时不时用左手按一下衬衫第三颗纽扣的位置，那里缝着半截乐谱，边缘有点翘起。他的视线扫过两侧墙壁上的通风口和摄像头，镜头玻璃蒙着灰，没亮红点。
走廊尽头是一扇金属门，门框上方贴着电子识别区，旁边有个读卡槽。林清歌掏出那个黑色终端，屏幕还亮着，权限界面停留在“林素秋”那行字上。她把终端贴上去。
“滴”了一声。
门锁“咔”地松开，没有警报，没有倒计时弹窗，门缓缓向内滑开。里面一片昏暗，只有角落一台老式数据终端的屏幕泛着微光，像夜里没关的台灯。
周砚秋先进去，背靠墙走了一圈，确认没有动静。他朝林清歌抬了下手，意思是安全。
她走进来，脚步顿住。
房间中央是张金属工作台，上面堆着几本纸质笔记本、一支笔、一个空咖啡杯，杯子底下压着一张便签，字迹潦草：“今天清歌画了朵花，说像妈妈别在头发上的蓝玫瑰。”
她的呼吸停了一瞬。
右手指尖下意识摸上右耳，那里空着，银质音符耳钉早就不在了。但她还是做了这个动作，像在确认什么还在。
周砚秋走到终端前，主机外壳积了灰，他用指虎轻轻敲了两下侧面，震落一些灰尘。屏幕闪烁了几下，突然跳出登录界面，用户名自动填充：LIN_SUQIU_07。
林清歌走过去，站在他旁边，盯着那行名字看了两秒。然后她伸手，在触控板上点了“继续”。
系统没要求密码，直接进入桌面。
文件夹整齐排列，命名方式很规律：【日志_2025-03-14】、【音频分析_频段A】、【九歌协议_V3】……最上面一个标着【绝密·仅限07号查阅】，图标是把锁。
她点开。
第一段是文字日志，时间戳为三年前。
“‘九歌’不是创作辅助系统。它从第一天起就是接收器。所有注册创作者上传的作品，都会被拆解成基础频率，录入数据库。这些频率不是用来推荐音乐，是用来校准人类集体脑波的共振区间。”
林清歌的手指在触控板上滑动，继续往下。
“诗音不是AI，她是量子意识体，以母亲形象为模板构建，目的是让人放松警惕。她出现在平台首页，出现在推送里，出现在每一个创作者深夜改稿时的建议弹窗中——她不是在帮人创作，她是在教人怎么被调频。”
周砚秋站在她身后，没说话，只是盯着屏幕。
下一段录音自动播放，是林素秋的声音，有点沙哑，像是录了很久。
“我发现他们用高频旋律做潜意识引导。比如一段副歌如果重复三次以上，听众的α脑波就会轻微同步。这不是巧合，是设计。更可怕的是，某些特定节奏组合能激活人脑中的‘默认模式网络’，让人在无意识中接受植入信息。我们以为自己在听歌，其实是在被编程。”
林清歌的指尖停在屏幕上。
她想起自己写《夜航》时，那段被删掉的变奏，反复修改了十七遍，最后保留的版本，节奏结构和资料里提到的“诱导波形”几乎一致。
她慢慢从口袋里掏出那张草稿纸，展开，手指划过副歌那一行。
完全吻合。
她的手指有点冷。
周砚秋忽然开口：“你妈没销毁这些资料。”
林清歌没抬头：“她留着，是想有人看见。”
“不是想。”周砚秋声音低，“是知道你会来。”
房间里安静下来。终端风扇发出轻微嗡鸣，屏幕光映在两人脸上，一明一暗。
林清歌继续翻文
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