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字的小牙旗从荒草的阴影里立起，旗没大，角很利。
马队不多，足够把这里的“口”
堵住。
青甲小将提缰迎上去，在半步外勒马，低声说了两句。
领队的骑将目光掠过火膜、灰面、绳与木，又在泥里那枚极小的铜钮上停了一息，像是认了什么，冲郭嘉微不可察地点了一下头。
“他要见人。”
青甲小将倚着马鞍，声音压得很低，“孟将。”
领队没问“谁”
，也没问“凭什么”
。
他看着郭嘉，目光沉静，并无轻慢：“上马。
能坐？”
郭嘉点头。
他起身的那一瞬，疼像一只猛地咬住背脊的兽。
他几乎站不稳。
世界像慢了半拍，火膜在风里铺展开又收回去，灰在空气里一层层落下，像冬天里稻草碎成的雪。
他知道这是卷轴的反噬——脑后的那一刀还在搅动。
他把齿往下一咬，咬在疼的根上，把那只看不见的兽逼退半尺。
他没回头。
若回头，他会看见一张覆了草席的身影，那草席边角旧，纤维露毛，像老兵袖口的边
那张草席会在风里微微起伏一点，又很快平。
他不能回头。
他得把这张“脸”
带走，不是用来哭的，是用来“借”
的。
借给该见他的人看——世上有一种“脸”
叫“无名者的脸”
，它不靠名，不靠印，只靠一回又一回“不费劲儿”
的递水。
这样的脸，比彩绸更阔，比朱印更重。
他跨上马。
青甲小将把细杆从他袖里抽出，一并交给领队：“旁道的标记。”
领队点头，把细杆夹在腋下，压低声音：“走。”
马队往西北切出去。
火膜在背后熄了，灰落在地上，像一层浅浅的霜。
亲兵把那几名劫车人五花大绑，脸上的灰把他们的五官涂得白，白得像刚出窑的瓷坯。
有人在咒骂，有人在呛，更多的是不出声。
他们知道今夜这口“口”
被堵了，再来要换路。
换路的代价不止是人，是气。
气弱一次，后头的手就更容易伸进来。
马走到荒草最密的地方，风在耳畔像刀又像纸。
纸割人无声。
郭嘉把头靠在马鞍的背面，眼睛闭了一瞬。
他并不睡。
他在卷轴的余辉里，轻轻触了一下那条“金皮稻草龙”
的影。
影仍在东南，仍然亮，仍然剥落着粉。
他把它推到心海的一角，像把一盏漂亮却照不亮路的灯塞进箱底，然后把目光转向另一边——“孟”
。
那不是龙的影，是刀的影，短，硬，黑。
他在心里落下四个字：弃之，择毒。
马队穿出荒草，入一线浅坡。
坡后藏着一处临时的会合点，黑底“孟”
字旗插在石缝里，旗杆不高，杆身扎在一堆碎石后。
火光极暗，压在地面，免得被远处的人看见。
两名守旗的骑士持戟而立，领队掀袍下马，与其中一人贴耳说了几句。
那人抬起眼，审视郭嘉，目里既无轻蔑，亦无客气，像看一块将被放上秤的石头。
“姓郭？”
他问。
“郭嘉。”
郭嘉答。
声音有点沙，像有人在他喉咙里撒了一把灰。
他把袖口往上一卷，露出那道已经被血与灰染成脏红色的旧结。
他把那枚铜钮与竹牌一并托了上去，低声道，“这是给你们看的‘脸’。”
骑士伸手接过。
他的手指很稳，拇指的茧新，虎口的茧旧，说明他最近练得多，之前打得多。
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