疤上。他的脸色白了白，依旧沉默，只是跛着脚，转身想去拿抹布擦掉地上的泥水。
那刀疤脸却径自走到门口，弯腰，伸手端起了那只一直摆在门槛外的粗陶酒碗。碗里，周瘸子傍晚刚斟满的酒，还没被风雪完全吹冷。
“这酒，看着不赖。”刀疤脸把酒碗举到眼前，晃了晃。
“放下！”周瘸子猛地转过身，声音陡然拔高，带着一种十年未曾有过的厉色。那条瘸腿因为动作太快，让他踉跄了一下，差点摔倒。
店里的人都惊呆了，从未见过周瘸子如此失态。
刀疤脸似乎也愣了一下，随即咧开嘴，露出被烟草熏得发黄的牙齿，笑得更加放肆：“怎么？一碗酒也舍不得？不是白给的吗？”
周瘸子不答，只是死死地盯着他，胸膛起伏，呼吸变得粗重。他一步步艰难地挪过去，伸出手，声音因为极力压制而微微发抖：“给我放下！这酒……不是给你的！”
刀疤脸嘿嘿笑着，故意把酒碗举得更高，凑到鼻子前闻了闻：“嗯，好酒！够烈！正合老子的胃口！”说着，他作势就要往嘴里倒。
就在那一瞬间，周瘸子不知哪来的力气，猛地扑上前，一把抓住了那只粗陶碗的边缘。
“你他娘的找死！”刀疤脸显然没料到这瘸子掌柜敢动手，怒骂一声，手腕一用力。
两人一争一抢，那只粗陶海碗在空中僵持了短短一瞬。
“啪嚓！”
清脆的碎裂声，刺破了酒馆里凝滞的空气。
酒碗掉在青石门槛上，摔得粉碎。残酒四溅，浸湿了地面和两人的裤脚，浓烈的酒气瞬间弥漫开来。
周瘸子仿佛被这碎裂声惊醒了，他猛地抬头，目光第一次毫无阻碍地、直直地撞上了那张近在咫尺的、布满刀疤的脸。
风雪还在门外呼啸，店里昏暗的油灯光线，跳跃着映在那张脸上。抛开那些纵横交错的狰狞疤痕，那眉骨的轮廓，那鼻梁的线条，还有那双此刻因为惊愕而微微睁大的眼睛……
周瘸子如遭雷击，整个人僵在了原地，血液仿佛在这一刻彻底冻住。他张着嘴，喉咙里发出“嗬嗬”的、不成调的音节，眼睛瞪得几乎要裂开。
这张脸……这张脸……
这张脸，分明就是他十年前，亲手在那片染血的坡地上，哭着、喊着，一寸寸泥土挖开，小心翼翼埋葬下去的那张脸！
是他每年清明、祭日，都会带着最好的酒、最香的肉，去坟前絮絮叨叨说上半天话的那张脸！
是他这十年来，每一天，每一碗酒，都在祭奠、都在怀念、都在用无尽的愧疚和孤独去陪伴的那张脸！
是陈六的脸！
“你……你……”周瘸子浑身开始不受控制地剧烈颤抖，那条瘸腿支撑不住，眼看就要软倒。他伸出手指，指着刀疤脸，每一个字都像是从齿缝里挤出来的，带着血丝，“你……是人是鬼？！”
那刀疤脸——或者说，酷似陈六的刀疤脸，在最初的错愕之后，眼神飞快地闪烁了一下，里面似乎掠过一丝极其复杂的情绪，但随即又被一种蛮横和讥诮所取代。他看了一眼地上碎裂的陶片，又看看面无人色、摇摇欲坠的周瘸子，啐了一口：“呸！晦气！一碗酒都舍不得，开什么店！”
说完，他竟不再纠缠，猛地转身，一头扎进门外的风雪夜幕中，高大的身影很快便被漫天飞舞的雪花吞没，消失不见。
周瘸子想追，可腿脚不听使唤，刚迈出一步，就“噗通”一声摔倒在冰冷的门槛边，碎陶片硌得他生疼。他却浑然不觉，只是双手死死抠着地面，指甲几乎要嵌进石缝里，眼睛还死死盯着那人消失的方向，嘴里反复地、无声地念着两个字：
“陈六……陈六……”
店里的脚夫们这才围上来，七手八脚地把他扶起，安置在椅子上。
“周掌柜，你没事吧？”
“那是什么人？好生凶恶！”
“怕是过路的逃兵或者悍匪，招惹不起啊……”
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