雨水打湿了一角的便签纸上，字迹已经有些晕开。
她把它夹进清洁车最底层的隔层里，像藏起一颗不该落地的种子。
活动中心的孩子们还在排练。
稚嫩的歌声穿过走廊，在空旷的厅堂里回荡：“路灯爷爷不睡觉，守着街角到天亮……”旋律温柔得近乎天真，可每一声“叮咚”伴奏，都像是从旧年锈蚀的铜铃里敲出来的。
黄素芬没有再靠近，只是站在门后阴影处，听着听着，忽然觉得胸口发闷。
这调子她听过——不是现在，也不是昨天，而是三十年前某个冬夜，码头工会小楼顶阁上传来的口琴声。
那时父亲还活着，常在深夜哼一支没人会唱的曲子，说“这是记人的歌”。
后来他被带走，那支曲子也就断了。
可如今，它竟以童谣的模样，重新爬进了孩子们的喉咙。
她低头看向自己布满裂纹的手。
这双手扫过无数角落，记得每一寸地砖的缝隙，也记得那个雨夜，她在焚化炉旁偷偷拾起半片未燃尽的纸，上面写着“丙组签到，七人未归”。
“丙字藏心，零柒不忘。”
歌词里的谐音像一根细针，扎进记忆深处早已结痂的伤口。
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